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Voto de Ferdydurke:
5
7,2
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Drama
Libremente inspirada en un episodio que marca el fin de la carrera del filósofo Friedrich Nietzsche. El 3 de enero de 1889, en la plaza Alberto de Turín, Nietzsche se lanzó llorando al cuello de un caballo agotado y maltratado por su cochero y, después, se desmayó. Desde entonces, dejó de escribir y se hundió en la locura y el mutismo. En una atmósfera preapocalíptica, se nos muestra la vida del cochero, su hija y el viejo caballo. (FILMAFFINITY) [+]
22 de octubre de 2021
2 de 2 usuarios han encontrado esta crítica útil
Schubert. Viento. Furtivos. ¿Era necesaria tanta música? Comedia. Intrahistoria. La carcoma.
El pozo. De punta en blanco. Centauros del desierto. La tierra baldía. Aparejo de fortuna. Los hermanos Karamazov. Siete novias para siete hermanos. West Side Story. El perro. Cine. La leyenda del santo bebedor. Godless. El amo y el esclavo.
Striptease. Nueve semanas y media. La pasión cazurra. Dersu Uzala. Las mejores intenciones. El árbol de los zuecos. El evangelio según San Mateo. ¿Por qué sí vestir y desvestir, trabajar, comer y beber, padecer y no, por ejemplo, cagar y mear, reír? ¿Es de mal gusto? ¿Huele mucho? ¿Y dormir, tal vez soñar? El buen alemán. Drácula. Freaks. Seven. Malditos bastardos. Gipsy Kings. América, América. Cumbres borrascosas. Pedro Páramo. El fuego y la palabra. La batalla de las colinas del whisky. El Álamo. El desierto de Acatama. Océanos de fuego.
Tiene cierta gracia mecánica lo muy artificioso de la propuesta, mecano, lo increíblemente antinatural que es todo, la repetición sin náusea, el rechazo furibundo al realismo, su ortopedia, la negación de la libertad, la fanta ciencia, calculada puesta en escena, del espejo matemática. Mierda. The Ring. The Ring 2. Taxi Driver. La muerte tenía un precio. Viaje a ninguna parte. Nada. 2012. Apocalypse Now. Before te rain. La bruja. El bosque. Goya El olivo. El árbol del ahorcado. Sitges.
La última cena. La muerte. ¿Por qué no te cortas las uñas, gavilanes? La piscina. Un condenado a muerte se ha escapado. Chupitos. La balada del Narayama. Fuego en el cuerpo. Vacaciones en Roma. Las cuatro estaciones. Me duele la cara de ser tan raro. La luz del candil se apaga. Todo lo que se olvida es que no merecía la pena. Azcona.
La geometría del amor. Madre e hijo. Moisés. Los diez mandamientos. Las hilanderas. Dies irae. La carretera. Viridiana.
El pozo. De punta en blanco. Centauros del desierto. La tierra baldía. Aparejo de fortuna. Los hermanos Karamazov. Siete novias para siete hermanos. West Side Story. El perro. Cine. La leyenda del santo bebedor. Godless. El amo y el esclavo.
Striptease. Nueve semanas y media. La pasión cazurra. Dersu Uzala. Las mejores intenciones. El árbol de los zuecos. El evangelio según San Mateo. ¿Por qué sí vestir y desvestir, trabajar, comer y beber, padecer y no, por ejemplo, cagar y mear, reír? ¿Es de mal gusto? ¿Huele mucho? ¿Y dormir, tal vez soñar? El buen alemán. Drácula. Freaks. Seven. Malditos bastardos. Gipsy Kings. América, América. Cumbres borrascosas. Pedro Páramo. El fuego y la palabra. La batalla de las colinas del whisky. El Álamo. El desierto de Acatama. Océanos de fuego.
Tiene cierta gracia mecánica lo muy artificioso de la propuesta, mecano, lo increíblemente antinatural que es todo, la repetición sin náusea, el rechazo furibundo al realismo, su ortopedia, la negación de la libertad, la fanta ciencia, calculada puesta en escena, del espejo matemática. Mierda. The Ring. The Ring 2. Taxi Driver. La muerte tenía un precio. Viaje a ninguna parte. Nada. 2012. Apocalypse Now. Before te rain. La bruja. El bosque. Goya El olivo. El árbol del ahorcado. Sitges.
La última cena. La muerte. ¿Por qué no te cortas las uñas, gavilanes? La piscina. Un condenado a muerte se ha escapado. Chupitos. La balada del Narayama. Fuego en el cuerpo. Vacaciones en Roma. Las cuatro estaciones. Me duele la cara de ser tan raro. La luz del candil se apaga. Todo lo que se olvida es que no merecía la pena. Azcona.
La geometría del amor. Madre e hijo. Moisés. Los diez mandamientos. Las hilanderas. Dies irae. La carretera. Viridiana.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
Y al séptimo día resucitó. Con tanto perdón.
Un lienzo en blanco. Paint it, black. El crítico crea la obra, esta en realidad, obviamente, no existe, un afroamericano fantasma con la sábana tan blanca, ese es el truco, el secreto del éxito, despojamiento. Se trata de partir desde cero, de inventar el mundo, de avivar el ingenio, de buscarte la vida, ya no eres un niño pequeño papilla, tienes que participar, echarle jeta, como el resto, esa es la cosa, pero en serio, sin una sola mueca, sin mover un músculo de la cara, rictus grave, nos jugamos las habichuelas, agonizante, rigurosamente, y es difícil, no te creas, no, este monte no es orégano, está lleno de espinas y problemas, hienas y huecos, imita, repite, hacerte el fuerte, disimular, que nada te importe, no mires hacia los lados, solo hacia delante, escucha a la gente más importante, los que se quejan o rezongan que sigan en el pelotón de los torpes, es un circuito cerrado y ciego en el que solo se oye el eco, un lenguaje cifrado al alcance de la mano, las claves para entender el universo, hay que saber jugar el juego, mastuerzo, descifrar, hay que estar preparado, atento, cazarlas al vuelo, lecturas, muchas horas de entrenamiento, casi como en un de clausura franciscano convento, poco más o menos, tú sigue, insiste, la fama cuesta, imaginación, no molesta tampoco una miaja un poco de talento, perseverancia, captar el mensaje, las ondas del ambiente, estar al loro, el culo pelado, técnica, esperanza, fe y caridad, nada de debilidad o te quedaste otra vez atrás, venga el río a remontar, hay que ser implacable, ni agua, quita de tu cara esa estúpida risa, la mala puta de la lerda ironía, sin piedad, la ley del más duro, aguanta la mirada, no pestañees, la cara lavada, la frente alta, por qué no también marchita, no hay lugar o sitio para todos, hazte a un lado, no estorbes, vete a la cuneta, cuenta, veo que no lo pillaste, nuevo intento, abre la puerta sésamo, pero tampoco finalmente importa tanto, encaje de bolillos, bagatelas, es algo remotamente secundario, carretera perdida, bastante lejano, para perdularios, guerra de guerrillas, emboscada chusca, como el otro fútbol, solo llegan dos o tres, la mayoría hace triste bulto, montón, estiercol, campo, miran, se conforman, frustran, rabias, patalean muda mansamente, envidian, con papel de fumar se la envainan, ejercicio de solitarios, tarados, inocentes, sabios, enfermos, pobres, rencorosos, mala buena gente según te joda, arte de birlibirloque, nada, reclinatorio, te hincaste de hinojos sin aviso previo, no es necesario exagerar la nota, solo educadamente, te miran con recelo, tampoco te pases. El resto es silencio, bueno.
La leyenda de la ciudad sin nombre.
Un lienzo en blanco. Paint it, black. El crítico crea la obra, esta en realidad, obviamente, no existe, un afroamericano fantasma con la sábana tan blanca, ese es el truco, el secreto del éxito, despojamiento. Se trata de partir desde cero, de inventar el mundo, de avivar el ingenio, de buscarte la vida, ya no eres un niño pequeño papilla, tienes que participar, echarle jeta, como el resto, esa es la cosa, pero en serio, sin una sola mueca, sin mover un músculo de la cara, rictus grave, nos jugamos las habichuelas, agonizante, rigurosamente, y es difícil, no te creas, no, este monte no es orégano, está lleno de espinas y problemas, hienas y huecos, imita, repite, hacerte el fuerte, disimular, que nada te importe, no mires hacia los lados, solo hacia delante, escucha a la gente más importante, los que se quejan o rezongan que sigan en el pelotón de los torpes, es un circuito cerrado y ciego en el que solo se oye el eco, un lenguaje cifrado al alcance de la mano, las claves para entender el universo, hay que saber jugar el juego, mastuerzo, descifrar, hay que estar preparado, atento, cazarlas al vuelo, lecturas, muchas horas de entrenamiento, casi como en un de clausura franciscano convento, poco más o menos, tú sigue, insiste, la fama cuesta, imaginación, no molesta tampoco una miaja un poco de talento, perseverancia, captar el mensaje, las ondas del ambiente, estar al loro, el culo pelado, técnica, esperanza, fe y caridad, nada de debilidad o te quedaste otra vez atrás, venga el río a remontar, hay que ser implacable, ni agua, quita de tu cara esa estúpida risa, la mala puta de la lerda ironía, sin piedad, la ley del más duro, aguanta la mirada, no pestañees, la cara lavada, la frente alta, por qué no también marchita, no hay lugar o sitio para todos, hazte a un lado, no estorbes, vete a la cuneta, cuenta, veo que no lo pillaste, nuevo intento, abre la puerta sésamo, pero tampoco finalmente importa tanto, encaje de bolillos, bagatelas, es algo remotamente secundario, carretera perdida, bastante lejano, para perdularios, guerra de guerrillas, emboscada chusca, como el otro fútbol, solo llegan dos o tres, la mayoría hace triste bulto, montón, estiercol, campo, miran, se conforman, frustran, rabias, patalean muda mansamente, envidian, con papel de fumar se la envainan, ejercicio de solitarios, tarados, inocentes, sabios, enfermos, pobres, rencorosos, mala buena gente según te joda, arte de birlibirloque, nada, reclinatorio, te hincaste de hinojos sin aviso previo, no es necesario exagerar la nota, solo educadamente, te miran con recelo, tampoco te pases. El resto es silencio, bueno.
La leyenda de la ciudad sin nombre.