Un Robert De Niro de la Patagonia, en crisis, tras perder el trabajo, vendiendo cuchillos.
El alma, de la fiesta, está en los detalles (aquí cuando se habla de los papeles de un perro, se ven o muestran esos documentos, no se habla por hablar, por ejemplo) y esta película está llena de ellos, de hecho, es ella misma entera y verdadera un gran hermoso detalle (quizás flojea un poco a eso de la mitad, cuando se pone más estrictamente perra o perrera).
En las películas de Sorín siempre parece que vaya a pasar algo, generalmente malo, estamos en un ay, y nunca pasa nada, a dios gracias (estamos tan malacostumbrados sodomizados jodidos maleducados por el cine yanqui americano y todo el infinito resto de malos imitadores que eso nos sorprende o hasta decepciona, no cumple o sacia nuestras estragadas expectativas, que no haya golpe de efecto, hecatombe, tragedia, golpiza, sexo culpable pericoloso o sentimental amoroso, un desierto). Lo mismo que este personaje que (casi, con el perro lo tiene más claro, que lo quiere, lo necesita) nunca decide nada, se deja llevar por las circunstancias, solo reacciona a lo que los demás hacen o dicen, casi como un robotito.
Tiene su guasa y la mirada habitual ajustada que se adecúa a la de este hombre tan estupendo y sin atributos, visión del mundo entre desconcertada, bondadosa y absurda, inocente y perpleja, estupor y temblores, lo contrario del encantador chanta/chorro donado gordo. El yin y el yan, Abbot y Costello, el orondo y el otro, es muy agradecido, todo.