En la brecha.
Más de lo mismo, lo que no es precisamente un piropo. Ahora en Estambul y con Armendariz y una rubia italiana que pasaba por allí con más pena que gloria la pobre, haciendo mucho el muermo, más un ajedrecista pistonudo, un gato blanco luciferino y una cuchilla del infierno mismo. El resto es rutina, burocracia espía, mátame que si no me muero, Jaimito, mío.
Le sobran como unos treinta o cuarenta minutos de diálogos tontos y escenas soporíferas, le falta mucha puntería al enemigo lleno de gente mala que no da ni los buenos días, por lo menos que tengan los ojos de la cara, no es cosa buena la ceguera severa. Ella no tiene el más mínimo sentido, te quiero, amor mío, cariñito. Él único con cierta gracia es el titánico padre de mil hijos reconocidos con los que ha formado un gran emporio familiar, infinito, y tampoco está mal la vieja rusa de espectra en la sombra qué dura, hay que ver cómo repta, todo lo demás es derribo y cochambre, tristeza, aburrimiento y disparate, un suma y sigue de naderías en ristra, una película que ya nació vieja antes incluso de estrenarse, tan infantil y banal que te mata de tedio grueso, tengo miedo. Y aquí, las desgracias nunca viene solas, creo que hasta folla menos o más con la misma, cuando es bien sabido que en la variedad está el gusto. Matar, mata parecido, eso es cierto, con la desgana acostumbrada, el primero otorga alguna emoción, el primer millón ya no tanto.