En Nebraska un ser semiimportante, marcha, arranca, una historia verdadera.
De ataúdes y caravanas.
No acaba de encontrar el tono entre el simple realismo crítico irónico ambiguo a bote pronto, tal vez íntimo humorístico, y la ácida parodia sorna sarcástica a todo trapo de brocha gorda, sin ambages ni cortapisas, caiga quien caiga, a tumba abierta y por el camino pierde todo atisbo de sutileza, se empantana, ni está ni se la espera, caras de Nicholson (devastado, de nada se entera, la vida que le aplasta y más si cabe todavía se alela, nada comprende ni puede, cero a la izquierda), o de algún otro tonto, como contraste para que surja la carcajada inopinada.
Ira, miedo, tristeza y soledad, los cuatro jinetes del apocalipsis tan habitual, el pan nuestro de cada día.
Retrato fidedigno. Análisis certero. De entretiempo.
La gente es idiota (¿egoísta/insensible?), de forma rutinaria, por encargo, no es cosa suya, nada personal, un compromiso, obligada, por contrato, viene de nacimiento, el adn, ni mala ni buena, sin remedio, y hace lo que puede, es decir, nada, hasta que llega la guadaña y a tomar por culo las bicicletas, que usted lo pase bien, camina o revienta, levántate y anda.
Nadie entiende a nadie ni le importa un carajo de la vela, sálvese quien pueda, cría cuervos o lechuzas, rompecabezas romo, somos islas solitarias, trozos de madera a la deriva, guasa, sordos y ciegos, pena, sin sustancia.
Hombre masa, hombre medio, hombre sin atributos, es todos nosotros, unos más que otros, lobotomía, a la intemperie, de necios la conjura (tal vez hasta de los boyardos), como si nunca hubiera existido (y gracias, mejor ser olvidado que recordado, ese enorme ridículo, esa vergüenza surcando el tiempo, que te saquen cantares), ni huellas ni sentido, ni rastro o rastrojo, un mojón borrado en el camino perdido, no direction home, a lo sumo.
No está vivo ni muerto, es eterno.
El coronel no tiene quien le escriba.
¿Quién es esa vieja pelleja?
A la vejez viruelas, o conciencia que viene a ser lo mismo, apadrina del áfrica tropical un negrito que cultivando cantaba la canción de la coca cola y también del cola cao, venga, menda, ayuda.
No hay nada más triste y/o deprimente que una boda, está comprobado, ve películas, hombre, dan ganas de colgarse del palo mayor, de una horca, las flores rotas.
No somos nada... y eso es mucho, demasiado, un exceso, pasarse de marca o rosca, muchísimo.