Bebedor feroz, putero feliz, cachondo, solitario, hijo fiel y policía atrabiliario. De humanidad escéptica y honorable a su manera. Buen personaje.
Diálogos supuestamente graciosos las 24 horas de los 365 días del año (otra más de policías y ladrones llena de charlas ingeniosas que te rompen la mandíbula. ¿Dónde quedaron los sobrios y parcos hombres de la ley, los callados y pundonorosos cacos? ¿Por qué? ¿A qué viene esta sobreabundancia palabrera tan triste e inflacionaria? No nos la merecemos. De ningún modo), narcos penosos, secundarios sobrantes, yanquis florero, niños, putas, esposas, qué sé yo, de todo y nada. Mala trama, floja historia, mucha morralla, muchas tontadas, demasiada idiotez cool y frase rimbombante, irónica y filosófica y citadora y na, relleno, caucho.
Pues sí, lo de siempre otra vez. Y no nos cansamos. Dispuestos a repetir para no variar. Morcillas y churros non stop.
Alguna gracia tiene, poca, más al principio, cuando todavía luce la esperanza de algo mejor. Pero según van cayendo los muertos y los copazos y los malosos asoman el hocico, la cosa degenera y aburre y harta y cansa. Y acaba y no. Todo fue una gran birria.
Gleeson, soberbio una vez más. Cheadle, el hombre que nunca estuvo allí, cumple el expediente medio dormido, con el piloto automático de los trabajos alimenticios y las pocas ganas y el mucho sueño acumulado en duras jornadas de nada cotidiana.
Película muy Tarantino-Ritchie-Escondidos en Brujas-El general... La repetición ad eternum debe parar. Por favor os lo pido ya. Que todos no tenemos la suerte de contar con guionistas tan brillantes y expansivos.