Suena Beethoven a todo trapo y lee a Conrad reconcentrado y con cara de honda pena y turbio desasosiego.
Vale. Vamos a por todas, la cosa promete.
Narración escuálida, increíblemente esquemática y simple, pero llena de personajes endemoniados y enredados, a saber: padre dominante y avasallador; hermano mayor entre Pinto y Valdemoro, cineasta para más inri; hermano pequeño, el protagonista, en plena tormenta existencial, jovenzuelo sin oficio ni beneficio de derroteros pánfilos, siesos, majaderamente ensimismados; más mujer fatal, no podía faltar, o Charo López; y criada amantísima y sufriente.
Sexo displicente, extravíos sentimentales, encuentros ominosos, vaivenes y bamboleos. Todos directos hacia el mismo destino encallado, y encanallado, que sirve como excusa para una especie de experimento audiovisual muy coyuntural (nouvelle vague y Mayo del 68 como contexto más cercano) y bastante pistonudo que va del aburrimiento vaporoso, puramente inane y afectado, a la hermosura contemplativa, sugerente, valiente. Un recorrido con ínfulas y hacia la nada, hacia la muerte, hacia el cese; quizás un tanto impostado y desmadrado, pero también interesante y oscuro.
De Ludwig Van a Juan Sebastian y tiro porque me toca. Con cámara movediza, Junior (pasmado sería decir poco) y un Madrid alucinado.
Como una pesadilla italiana (su cine de vanguardia en aquellos sesenta ya tan lejanos marcaba tendencia, daba forma, ponía el sello), estilizada, ambiciosa y un poco tonta.
Vale por lo rara y pretenciosa, por sus efluvios juveniles de pose cultural sin desasnar; como producto asilvestrado, agradable, saludable.