Una hija perra/tonta de Rocky IV y Cowboy de medianoche más bien de día con algún toque de Million dollar baby. Un maqueta. Y una desgracia. Oligofrenia. Ella es lo único bueno, estupenda, cómo al final, cuando se masca la tragedia, respira, suspira/exhala, se agita, el aire inhala, la vida se le escapa, es Brigitte Nielsen de rebajas, mejor actriz todavía si cabe, y más guapa. Y el amigo es Apolo Dustin Hoffman cojo de plastilina/plástico la oreja, lo que le hicieron, prometía mucho hace ya tanto tiempo. También es como aquella de Denzel Washington con la niña Dakota Fanning. Y la legión francesa que tienta. Qué chula. Muy chic. Descalzaperros hermoso. Naíf. Duro de pelar, duro de pelar, la del gorilaz. Una de Bronson. A puerta gayola. Van Damme de guionista, ¿se nota? Música grandilocuente. Un poema que no rima. Se debería haber liado con la viuda, y con la jefa, es demasiado moral, pazguato, lerdo, un puritano, como un pollo cruelmente hinchado, qué le han hecho, y con los pantalones hasta el cuello puestos alzados como el tito Bogart a la última moda. De Djibouti a Los Ángeles cántame pasando por el Nueva York más arrabalero. Fuck el estilo. La costilla de Adán, la falda escocesa, la piscina de Cheever y la ira de Atila convertida en un mamarracho o gran mamarrachada. Un mito indio.