Bésame, tonto. Más extraño que la ficción.
Buena idea mal tratada o trasladada a la pantalla.
Mal escritor crea un mal personaje de (no) ficción. Los dos son muy poco atrayentes. Es muy repelente ese escribidor neurasténico y casi agorafóbico, no hay indicio o rastro en él que recuerde mínimamente a su supuesta genialidad, y el actor tampoco ayuda, exagera más el problema, a manos llenas lo aumenta. Y ella es pura filfa con esos vaivenes o bandazos constantes de geisha a cansina a alegre a desgraciada o perdida o llorera. La actriz, vaya, un tanto cargante. Igual que el resto de acompañantes o qué decir del hermano lerdo o gilipollas, su horrorosa y pelma mujer, la tarada madre, Antonio ridículo completamente, el otro escritor como majadero grotesco, la chica de la cita, hasta los extras si te fijas.
Ni tiene gracia cuando se pone paródica ni se puede tomar en serio cuando se vuelve grave o solemne, desgarrada y llorosa.
Desaprovechan el sabroso asunto de lo que Dios, ese cabrón, les hace malamente a sus indefensas criaturas o víctimas, lo mismo que frivolizan o banalizan las relaciones crispadas/tensas entre la realidad y la imaginación que podían dar tanto juego, donde lo milagroso se cruza con lo cochambroso, o aparenta ser analítica y desmitificadora, pero es finalmente convencional y aparatosa, más fantasía trilladamente romántica que arriesgada existencial propuesta. En verdad, es como si de cada cosa jugosa, eligieran siempre el peor enfoque posible, el que da más grima o provoca más tedio o indiferencia, como si fuera una película desenraizada/desencajada, sin claro criterio, ni demasiado indie o intelectual y rara brillante ni tampoco entretenida al estilo Atrapado en el tiempo. Un fiasco pintón y lastimero.
Boba y pretenciosa. Inane y farragosa. Huera y tontorrona.