Como la chaqueta que le ponen al melifluo protagonista, mamarracha, con sobredosis de colorines.
Como rubias y de ojos claros son las chicas; tan guapas como blancas y pánfilas.
Como el sexo de ese Dios de pacotilla, patético, encarnado por un Cruise grotesco; sin sexo, solo tristes lametones y dos o tres empujones.
Como Giamatti, sin pelo.
Como el dúo cómico del garito, sin humor.
Como la Zeta y el Cranston, sin... necesidad (¿por qué?).
Y todos reunidos en una comunión de animadoras de un instituto californiano de los añorados ochenta; con globos de colores y algodón de azúcar, rosa.
Blandita, roma, cursi y repipi. Infantil y simplona. Disney.
No sé si el Rock murió, lo mataron, resucitó finalmente o nunca muere; lo que sí tengo claro es que esto ha sido un alevoso intento de homicidio en primer grado; punible, muy denunciable.
Nos quedamos con algún hit inevitable, con lo poco que le dejan cantar a Mary J. Blige y con el mono loco (lo confieso, yo también tengo lo mío, el ¿chiste? del "eh, tío" me hizo medio reír un par de veces).
¿Y contamos de qué va? No, mejor cuando hagan el musical... Perdón, me dicen que ya lo hicieron.