Historia de un idiota contada por él mismo.
Dios está en todas partes y dirige nuestro destino con mano de hierro, el libre albedrío es solo una ilusión o un remedo de lo mismo, un atributo o prueba de la omnipotencia divina. Dios no existe, solo hay polvo en el viento, nada, huesos, larvas, fortuito es todo, las cosas ocurren sin ningún motivo, absurdamente, porque sí, y porque no, sucesiva y/o simultáneamente, ya está, punto final.
Ambas. Sincretismo (¿Cretinismo?) improbable/imposible. Tesis y Antítesis sin Síntesis.
Y eso es quizás la película, clásica y posmoderna. Mirada más bien conservadora (o hasta reaccionaria en su sentido más estricto, nada peyorativo o político) a través una forma juguetona, satírica y humorosa bonachona. Mezcla la épica y la comedia, la crítica y lo sentimental, el espectáculo y la intimidad.
Pero tal vez lo que viene a decir es que estamos malditos, somos bestias inteligentes, a priori, supuestamente, probamos la fruta prohibida, el árbol de la ciencia, y esa es nuestra gran y primordial condena, la capacidad de razonar y distinguir o clasificar nos malogra, jerarquizar, ascender, progresar, mejorar, la consciencia (de nosotros mismos, de nuestra finitud), esa carga, y que mejor nos iría o hubiera ido sin ese don, más como animalitos, inocentes, como niños, criaturas, instintivos (cuando tengo hambre, como, cuando tengo sueño, duermo, cuando... y así con todo, muy sencillo), simples, despojados, reducidos, ya que todo despliegue de intención o afán de prosperar, de superación (cambiar, probar, aventurar, tratar), toda complejidad, iniciativa o riesgo, contradicción, duda, paradoja o rareza se paga, acaba inexorablemente en destrucción o muerte (hay que dejarse llevar por la suerte o los acontecimientos sin proponérselo, como una pluma, por la corriente, nunca realmente decidir nada, simplemente aprovechar el viento y escuchar a tu cuerpo, ser fiel a uno o dos principios básicos; el buen salvaje, rain man, idiot savant, la idea de que en principio somos buenos y listos, si prescindimos de todo lo que la razón civilizadora destroza y corrompe; canto a la naturaleza humana en su esencia más pura, cuando está más cerca de Dios o de las fuerzas naturales y más lejos de las construcciones intelectuales y las averías mentales, de la creatividad o la enfermedad, es una reivindicación, por todo ello, del orden y la fuerza, de la salud y la habitación bien limpia, la cama hecha, tu cuarto a punto, Forrest casi siempre está impoluto, recién planchado, de la línea clara frente a la curva o lo más extraño) como también se planteaba en Fargo, donde los más fuertes, lúcidos o sabios y buenos eran los más lobotomizados y primitivos en su deseo y ambiciones (aunque en el fondo los realmente cenutrios, por todo ello, son los que más lo intentan, los que no se conforman y pasan la frontera, arriesgan) o como de otra manera completamente opuesta (Forrest es un héroe de la acción, es la negación del pensamiento o la quietud, mentalidad americana, ética protestante), mucho más intelectualizada, brillante y a su modo negro cachonda, proponía jugaba Pessoa, no hagas, para, imagina, fantasea, escapa, no tientes a la parca, ámala a la distancia, huye de la realidad como afrenta, refúgiate en tu nada (Forrest se esconde con tras su estupidez, es impermeable, su cortedad le sirve de escudo protector frente a la capacidad disolvente de la vida), los extremos que se tocan en un punto, se reconocen y se dan la vuelta, dos solitarios, dos Prometeos o Sísifos, el tonto del pueblo y el genio de la ciudad, el yanqui y el europeo.
Y la película es una farsa, a través de Forrest, se chotea o refleja o respira el espíritu de su tiempo y de su país, el espanto del resto, de cómo lo que más brilla es lo más imbécil, (en) el deporte, la guerra, el arte, la política, hasta los ideales están protagonizados/perpetrados por sinvergüenzas y majaderos, energúmenos y mamarrachos. De hecho, en ese aspecto esta obra hoy tampoco sería posible, es todavía prepuritana, más libre, no se le consentiría, por ejemplo, presentar a un pantera negra como a un tipo ridículo y grotesco o a un revolucionario de medio pelo como cobarde y violento, para eso nos hemos dotado de la censura, eso sí, muy democrática, votada, (casi, a que sí) invisible.
Está bien o muy bien las dos primeras horas, casi perfecta en su bondad chispeante trepidante y enjundiosa, en el último tramo en cambio, algo baja, se deja caer más en lo sensiblero y amañado, pero bien, vale, bueno.