Frank. The Berlin Vendetta. Obrigado. El americano impasible.
Me duele la cara de ser tan guapo. Tienes más cara que espalda. Eres un cara, de hecho un caradura. Cara a cara. Cariacontecida. Caricata. Carota. Al sol cara. Da la cara. La cara bestia de la vida. La cara b. Carátula. La cara oculta de la luna.
Película imprescindible sobre (¿Quién es quién?, No soy Stiller, El hombre duplicado, Enemy) la identidad escindida del hombre contemporáneo que ya ni siquiera en su aspecto físico o carcasa encuentra asidero o seguridad ninguna, ni en la cara es el espejo del alma puede encontrar su sitio o morada, el calor del hogar al que vuelves siempre por navidad, ni su avío o atávico atavío, ratio o paradero, desconocido, devolver al remitente, dios, mío, descalzaperros, de cómo la industria del entretenimiento y la banalidad brutalidad patrocinada abismal, tras arrasar/devorar el espíritu universal y a la vez el particular o individual, y el popular, se ha hecho también, amo y señor, con el cuerpo del delito y, claro, con el jepeto. Yo tengo esta cara y si no te gusta, pues tengo esta otra, usar y tirar, qué será será, sigue y suma, donde dije cara, digo face y todo arreglado. Denuncia de la cada vez más abrumadora cuenta de personas, y personajes, por llamarlos de alguna piadosa manera y no hacer sangre por ahora, que se hacen libre y ricamente carnicerías estéticas sin freno ni remedio, a como dé lugar, lo cual es triste, y patético y terrorífico, porque suele ocurrir o suceder tras previo paso por la lobotomía locomía o la trepanación cerebral en vivo y en directo, si no la traes tú de casa puesta, te la hacen ellos, no hay problemo, todo lo cual acaba dando como resultado un espeluznante espectáculo charcutero ferolítico supino en el que todos son el retrato verdadero de Dorian Gray, sin sombras siquiera, a pleno sol, o de cómo llegar a ser un puto monstruo en tres pasos, y ya nadie distingue a nadie ni reconoce a los otros, la guerra de los clones, ni, lo peor de todo, horror, al que menos, a sí mismo ni la madre que lo parió cuando se mira en el espejo, quién es este repulsivo engendro, vete de mí, de la naturaleza fenómeno, feo, quita de mi vista, adefesio, por eso suelen velar todos los cristales y viven a oscuras como los murciélagos y se arrancan de cuajo tanto los ojos, por el susto, el miedo, el reflejo, en fin, existencial vodevil, el baile de los vampiros, el carnaval de Veneciafrenia a las bravas, el juego de la confusión, la fiesta de la insignificancia, la selva del lenguaje, entropía, espanto, disgregación, disolución, bótox, sobre todo mucho bótox, tanta perrería y acuchillamiento, tu lo que quieres es que me coma el tigre o el cirujano mi carne morena, obvio, tú eres yo, carrusel abismal, la noria gira, grima.
Pone el dedo en la llaga, por lo tanto, igualmente, sobre el marco/realidad actual que degenera, a la vuelta de la esquina está el mal, en un estado de cosas en el que la máscara lo es todo y, a la vez, apenas oculta una muerte segura rauda que salta a la vista de manera obscena y repugnante, detrás del telón, es sindiós, la calavera, Psicosis al final del todo, asomando la jeta, mortal y rosa, guadaña y tentetieso, la parca la cabrona con hambre atrasada.
En definitiva o resumen, concentrado, no me chilles que no te veo, quítate el velo, jodido enfermo.