Descalzaperros de Tócameroque. Ni Robespierre ni Torquemada lo previeron.
A eso de la mitad desbarranca o descarrila sin remedio y ya es un pitorreo, se estrella, vacila, bacilo, de cuatro cinco pistas circo y subiendo, de hinojos me hinco, noria/rifa, feria, de la galleta, María, dorada, la exploradora.
Se alarga sin ningún sentido, abotarga, aloja, para nada. Agoniza. Mientras.
Pero hay que reconocer que se precipita, al abismo, desde un buen principio ya que matan a dos panolis a la media hora y así no hay puta ni la manera. No vamos a ningún sitio.
Tiene tantos agujeros, disparates, inconsecuencias, inverosimilitudes, incongruencias, añagazas, anemias, sobrepeso, errores, subterfugios, excusas, falansterios, dispendios, vituperios, corrientes, cuentas, arbitrios, árbitros y árbitras, arritmias, podas, ausencias, rellenos, putadas, jodienda, que es inútil tomársela en serio y mira que uno es un crítico de pedigrí foxterrier, ni con fórceps, sale.
En verdad es la aventura equinocial espiritual suprasubnormal espacio temporal inaudita de un pringado non plus ultra, de regional tercera por mucho que se pongan o nos vendan gato por coala con K de tuerca, de un pobre desgraciado, es Eyes Wide Shut mal, antes de tiempo, sin tiento, a la pata la llana, sin gracia, el descubrimiento de que los ricos lo son más que nada y sobre todas las cosas porque roban o no pagan, valga el pleonasmo redundante eufemístico, impuestos, trampa para cazar ratones, no cernícalos ni aguiluchos o nada leonados, desvían, se pierden, entre islas, eso es ahora la verdadera aventura, para eso están los abogados, el gobierno, las leyes, el estado de derecho, la democracia, buitres, me muero. Sorpresa, sorpresa. Los mafiosos italianos son en comparación, como es bien sabido, unos benditos, gorditos, bien vestiditos, siempre los mismo actores/caras para esos papeles, qué poca imaginación tenemos o nos adorna en estos casos señeros, señores, tío, cabrones, los.
Creía que me iba a encontrar la de Coppola en légitima defensa, que es mucho mejor, y no, era o es de Pollack, el que puede ser perfectamente el director más plúmbeo del mundo, ríete tú de Quentin o Rodríguez, no distingue, solo acumula, carece completamente de sentido del ritmo, dos pies izquierdos, yo no bailo, es pertinaz, sequía, torpe, nadie sabe a qué debe su (in)merecido prestigio, anodino, échate a dormir. Sus películas son plomizas/planas, infinitas, forzadas, espaciadas, fallidas, sin alma, elongadas, suecas, sueñas, pacatas, pelmas, vacuas. Es mucho mejor mayor actor (discreto, correcto) que autor (cierto).
Y ella no está bien elegida, es buena actriz, pero el personaje la supera, demasiado blanda e inocente, buena, aburrida, no tan atractiva pérfida como debiera, una miga.
Y qué decir de Cruise, que corre, suda, muta, transita. Y Gene, bien, vale, tipo absurdo el que interpreta, su supuesta, el pito del sereno, ambigüedad no hay quién se la crea.
El definitiva, una chufla churra de película, sus ínfulas son ridículas, su trama, imposible, su resolución, chusca.