Zangolotino. Qué oficios. La voz de la sangre. Los pámpanos de Baco. Bandoleros de hoy. Quince mil pesetas. Cómicos de la legua. De dudosa moralidad. No descansan en tierra santa. Vagabundos. Nómadas. Invisibles. Extras. Un bar en Rota. Mentiroso compulsivo.
Productores Maribel Martín, Fortunata y Jacinta, la rubia, fue actriz, y Julián Mateos, Oscuros sueños de agosto, por ejemplo, fue actor, matrimonio truncado prematuramente por la muerte joven de él, guapos y amorosos, curiosos.
Música de Pedro Iturralde, músico de jazz.
¿Y qué fue de Laura del Sol? Carmen. Yo la tengo presente en esos ochenta. Estaba bien. Lo hacía bien. Un poco ruda. Y dulce.
(Peri)patetismo. Hambre. Miseria. Es mejor cuando mezcla toda esa, tanta derrota fiera con la risa o comedia, baja o desciende a los infiernos de la negra y tediosa pena que cuando se vuelve más sentimental o memoriosa, en el asilo, se amodorra y espesa, demasiado lamenta o llora, se pierde, estanca y atonta, atora, prefiero los hechos a los recuerdos, la vida a la muerte, es lo que tengo.
Es superior el principio al final. La llegada del pasmarote, todos esos grandes momentos, según avanza, va perdiendo fuelle, interés, igual que con esa tendencia forzada a cerrar las escenas como si fueran sketches independientes, casi pequeños capítulos.
La España de la posguerra eterna, los pueblos de Castilla, Agustín González lo borda (toda su historia es muy buena), el cine que llega, los pueblerinos burros, Carmelo Gómez, la existencia entera como una enorme llaga, herida que no cierra, solo el sexo libera o alegra, rebaja y consuela.
Los actores están/son soberbios, especialmente Sacristán y Diego, personaje literario en el buen sentido, exagerado, monologuista, palabrero, parodia, homenaje, citador/contador incansable, Talía mediante, Baco siempre presente, sin olvidar a Gómez, por supuesto, y al otro Diego, Gabino, caricato enorme, y Rosa, Nuria Gallardo y la Ponte, siempre, toda la corte del faraón Fernando.
En mi humilde opinión, hubiera quedado mejor sin los cortes recordatorios, hachazos inopinados al buen discurrir de la historia y sin ese final moroso, con la trama más de primera mano, a pelo, a bote pronto, realismo de road movie patrio y ya, más que suficiente. No me gusta la estructura narrativa ni el tono fúnebre/vampírico/tétrico/plúmbeo que le da ese Rellán como psicólogo necrófago del pobre Pepe.
En fin, que bien, pero con reservas varias, no es de reclinatorio, solo ciertos aspectos o momentos; Fernán Gómez, por otra parte, fue un gigante, qué duda cabe, pero no sé, su cine tiene algo de deshilachado/desmañado o demasiado transparente, discursivo, evidente, lastimoso, errante, no me llena del todo, quizás muy explícito, algo me falta o me sobra normalmente, interesante, lejos de ser perfecto.