El final es bello, sobrecogedor, congelado, muy bueno.
La película conjuga el desorden con la máxima claridad, es sorprendente en ese sentido, como lo es Arrebato de Zulueta de otra manera completamente diferente. Está bien media y contada. Y la forma se adecúa al fondo como un guante. Una pena que se acabara este cuento Dogma de forma más o menos abrupta, al de tan poco tiempo de dar comienzo.
Ellos, los protagonistas tan burgueses y de clase mierda, esa infamia siniestra, vivan los parias de la tierra, eran idiotas, unos caraduras, buena y corriente gente, de la de toda la vida del señor y el gran montón al alirón o al alimón, la moliente, la tediosa, con un líder y unas ovejas, el macho dominante y la manada mansa y sumisa, como siempre, lo que dicta la cansada norma respecto a los grupos humanos que se forman, no quiero estar solo, dejadme ir con vosotros.
Ella era una pobre mujer, la más o única auténtica, según se vea, la que quería huir de verdad de la vida/realidad, para siempre jamás, una salida, del mal.
Lars von Trier también ha decidido ser un idiota de pega, un trepa, como sus personajes, sabía de lo que hablaba, por eso la peli es tan buena, conocía el percal de mano primera. Se cagó a la mitad del camino, no se atrevió a beber las últimas heces de la copa, a apurar su maravillosa propuesta hasta las últimas consecuencias, acabar apartado, orillado, censurado, silenciado.
Yo, Claudio. Para triunfar de verdad hay que ser idiota desde el mismo nacimiento, de eso trata la educación a fin de cuentas y muy sobre todo, de ese severo y constante entrenamiento, ni un atleta olímpico pierde tanto el tiempo, la buena educación, no la del cutre/pedestre Almodóvar, de hacerte idiota lo más rápidamente posible, sin que te des cuenta, que lo absorbas como parte del ambiente, como la papilla o de la teta la leche, que, para cuando tomes conciencia, ya este hecho todo el trabajo sucio y solo tengas que seguir la corriente de Vicente, la marea que te lleva, la general anuencia, para así acoplarte con seguro éxito a toda la idiotez del resto del rebaño y pasar por uno de ellos, igualito, el mismo miedo. Todos los que en el mundo han sido algo se debe a que su idiotez duramente aprendida durante la infancia hizo clic con la de su contexto, fue testada en las mejores salas, encajó con el modelo de su tiempo, el inconsciente colectivo, el espíritu del pueblo, el mínimo común múltiplo, para espectadores como tú. Pero no siempre funciona del todo bien este proceloso proceso, hay fallos en el sistema, hay algunos que se quedan a medias o tres cuartos y me llevo uno y se van al traste, tirados por el camino, solos y perdidos, clamando contra el destino, llorando de espanto, haciendo felizmente el ridículo, que yo quiero ser también muy tonto, que me lo creo, miradme un poco como con todas mis fuerzas os imito, lo intento, lo asumo, pero no hay manera, y ahí está la gracia, ese es el chiste, ríe.
Sé idiota, pero de verdad, nuevo, rásgate las vestiduras, lámete las heridas, enrédate como la hiedra, salta al vacío. No te prives de ese reto, esa palabra que repiten todos los horteras y mediocres.
La tendencia a la histeria y el estrambote, a la obviedad más morbosa, está aquí, teniendo en cuenta el asunto cachondo trágico, bastante bien resuelta.
Forrest Gump era el mejor. Los tontos eran los demás, Jenny especialmente.
Frances McDormand en Fargo igual, tonta de baba y la más lista.
Comedia espeluznante.