El vietcong junto con el imperio hitita y los apaches invaden Apalachicola, Pensacola y los Apalaches mientras Robert Frost ve Appaloosa, bebe achicoria mezclada con pepsi cola, come o degusta almejas a la Manhattan y escribe la voz del tiburón y brisas de Santa Mónica, promesas del este, habla, memoria.
No se puede contar mejor una chorrada así, de tal jaez o cariz. Y el final es pura miel, gloria bendita, ríete tú del honor de los Prizzi.
Es el mejor actor de la historia del cine, es decir, a las pruebas me remito, en cada película que aparece esta mejora o crece enormemente por su sola presencia, hasta las más malas acaban siendo irremediablemente buenas o decentes en cuanto él por allí se posa y, sobre todo, si ahí se mantiene o permanece. Me hace pensar en otros grandes que le siguen la estela o senda a cierta respetuosa distancia, a su rebufo, no sé, Denzel Washington, John Wayne, Arnold Schwarzenegger, todos salvadores del mundo varias sucesivas veces antes siquiera de empezar a desayunar y todos engrandecedores de todo lo que tocan o tocaron, dan o dieron a sus obras su inmarcesible sello de calidad, de altura, de bien hacer o bien estar, esa sobriedad, distinción, elegancia, disciplina, parquedad, espiritualidad, sentido del humor, del sentimentalismo horror, el amor con mucha santa precaución, el sexo ya veremos si eso, rectos, recios, perfectos, más derechos que una vela, conquistadores de universos, ni hablar de los Robert De Niro, Pacino, Eastwood (que, por cierto, aquí aparece, otra que tal baila, la maravillosa Tyne Daly que hacía de compañera de armas suya tan locamente enamorada en Harry el sucio o más bien el ejecutor que lo mismo nos da, como la mujer más lista y maja de toda la policía, hip, hip, hurra) que tampoco están nada mal, o los Redford, Brando o Newman, o los Laurence Olivier y demás ingleses o británicos tan hermosos o buenos, pero no es lo mismo, todavía hay clases y rangos, jerarquías y posiciones, genealogía de la moral actoral, en esas estamos, hablamos claro, no nos achantamos ni arredramos, la cara por los nuestros damos, el pecho lobo o palomo ponemos u ofrecemos, si hace falta nos lo partimos.
Ella (te mueres cuando recita esos versos en el cierre, no pueden tener más intención ni encerrar más significado esas palabras en su dulce boquita de piñón, generosidad, esperanza, humor, deseo, clarividencia, cachondeo, recochineo, sexo, escepticismo...) es todo delicadeza y sensibilidad, belleza, inocencia y picardía, se la echa de menos, se la echó en falta desde tan pronto, desde hace tanto, cayó en combate cuando no tocaba, cuando menos te lo esperas.
Bueno, acabáramos, concluyamos, decíamos que es imposible narrar esta (premisa) bizarrada de espías, autómatas, la KGB, la TIA y su prima con más gracia, inteligencia, talento y buen hacer, cómo se administra/dosifica la información, lo llena que está de detalles que enriquecen la trama, lo preciso y claro que está matizado cada paso o giro de guion, un asombro, me recuerda o recordó al mejor Bogdanovich, el de Saint Jack, ese tipo de directores tan presentes e invisibles a la vez, tan humildes y certeros, tan al servicio del oficio. Bravo.