Otra más sobre la típica mujer suburbana y el típico rey del baile, las típicas comadres chismosas y reprimidas y los típicos maridos burros y necios, la histeria colectiva, los niños agobiantes, el puritanismo asfixiante y todo ese infierno americano tan opulento y vacío de la clase media que se retira del centro de las ciudades para irse a vivir a pequeños pueblos (más bien urbanizaciones pretendidamente idílicas), imposibles de soportar en verdad, de las que todos quieren huir (aunque algunos no se enteren o se autoengañen miserablemente) como alma que lleva el diablo.
En este caso, se agradece el tono literario, irónico, juguetón, que le da el narrador (aunque a eso de la mitad se olvidan de él y solo reaparece al final); lo mismo que el sarcasmo soterrado y una cierta mala leche general.
Son dos, Patrick Wilson, guapo y sobrio, y Kate Winslet, sobrada, estupenda, perfecta (atractiva, por mucho que se empeñen en decir lo contrario en muchas de sus películas); buscándose y encontrándose por todas las esquinas y piscinas del barrio como perros en celo husmeando un poco de vida y alegría, escapando de sus respectivos, del patético pajillero y de la mustia y sutil, y guapísima, mandona.
Y de fondo, el típico ¿pederasta? (en verdad exhibicionista solamente); dale que te pego los norteamericanos, en su ficción más conspicua, con sus obsesiones sexuales tan enfermizas; el morbo y el sensacionalismo como bandera.
La película va al grano, a la sustancia; desde el primer momento huye de frivolidades y blanduras. Y eso está bien. Pero aun así, se queda a la mitad de la incursión, no da el último paso y opta por un conservadurismo suavemente provocador, inteligente, que habla educadamente de vidas cruzadas en jardines y campos de fútbol, de infidelidades, sueños rotos y poco más.