* Gracioso siniestro comportamiento: la madre sospecha/teme constantemente que sea pedófilo el extraño viejo, tiene reparos al dejarlo con su hijo, no se fía ni un piano, pero hete aquí que en un momento dado lo necesita porque no tiene a nadie con el que dejar al nene y, de repente, se le olvidan sus temores o miedos más acendrados y ya, se ve, no le importa tanto lo que sea o pueda ser ese ser humano tan raro, para al final donde dije digo digo diego y, para desahogar su rabia, dolor y frustración, vuelve a parecérselo, pederasta, claro.
** Se insinúa todo el tiempo que se la estaba follando el jefe con el más o menos, a la fuerza ahorcan, de algo hay que sobrevivir, de ella consentimiento, de la necesidad virtud (se hace cumplida, en ese sentido, referencia a la compra compulsiva de vestidos y a las constantes ausencias "laborales" de ella hasta con un plano ominoso del jefe escuchando mientras le da plantón a su hijo, en botella y blanco como se desparrama la leche), para al final resultar que no nada, falsa alarma, mucho peor me lo pones, y que la fuerza viola golpea el miserable cabestro cuando tal que así ya no te lo esperabas. Vaya.
Y no se explica casi ningún misterio, de hecho, la parte más triste o trágica de todo es que los dos amigos mueran tan prematuramente como si estuvieran marcados por el lugar a sangre y fuego, el pueblo de los malditos, y él se acabase salvando al salir de allí pitando como alma que lleva el diablo con/gracias al dinero del que se llevan, suponemos, preso, directo al infierno, de su ángel de la guarda, Clarence, también, todavía, sin alas, como si Hopkins (Richard se ve que no) Brautigan lo hubiera sabido/salvado de la quema de algún (a su) modo, quién sabe, ya decimos que pasan de largo por todo.
Es bonita y tontita, necesitaba de más metraje y tonelaje, de un director más potente y consciente, de una mayor densidad y profundidad en los hechos narrados nada más que aquí solo presentados o sugeridos, pero pese a todo eso se deja ver con agrado y cariño, con el debido permiso, con el espíritu contrito, y hasta si quieres llorar, si tienes ganas, hambre atrasada, te lo ponen a huevo, es generosa en ese aspecto, torero, a ojo de buen cubero, libre caño, pinturero chorro.
No hay mejor regalo que un carnet de adulto de la biblioteca o más bien dos mil pavos del ala en tu mano, el dinero, en efectivo, contante y sonante, o la vida, el lector o el jugador, ambos dos, el observador, de cartas el contador, el que ve a la gente tal cómo es porque la quiere o, por lo menos, le interesa, o el que la destruye porque la teme, no la entiende, en la infancia se vive y después, si hay suerte, como mucho, se sobrevive, huye, ya me bañé en este río una vez, tempus fugit.
Paradoja tan real: Anton Yelchin, el protagonista chaval, fue el único que murió, tan joven y soprendentemente y de un modo tan insólito, de los tres, él se quedó, en el cine, no como Winona Ryder, más sabia, en Noche en la tierra, que ni siquiera, a tanto mal, se acercó ni en broma.