Medea, Adiós, muchachos, La leyenda del santo bebedor.
No es más que Úrsula/Estar a tono/Esto es un infierno (con tantos gorrones)/Adecuación/Un bicho (malo)/Palangana, barreño.
Amante Amigo Marido.
Cuestión de diccionarios, fantasmas, al final todo o tanto se trata de palabras (o de bromas de Kundera), Wittgenstein tiene o tuvo siempre la última, de adecuarlas, de si están en el diccionario y en cuál de ellos, hasta en eso, o más que en ningún otro sitio, la regla del mundo y del juego, hay clases.
Los hermanos Karamazov.
Chantaje, convento, escarmiento, de rodillas.
Es mansa, blanda, acomodaticia, roma, llorosa blanca por un lado y por el otro tramposa, te anuncia una cosa, un hecho o suceso próximo para al final hacer que justa suceda lo opuesto* y no cuela, ese truco o recurso es tan manido/burdo/fullero u obvio que todo el mundo se da cuenta, por lo que el (triste) resultado es que no hay o se produce el impacto buscado, solo pérdida de respeto a la historia y a los que la cuentan o narran de tan mala manera, con argucias o artimañas tan previsibles o bajas, las canciones prácticamente nada aportan y son flojas o cursis o fofas la mayoría, los personajes son superficiales, arquetipos cuando alientan una enjundia de todo tipo (de clase, intelectual, ética o estética que queda en agua de borrajas) que se les niega o aborta en buena medida, los conflictos son de cuchufleta o chichinabo por cómo están tratados y ella, sin ser nada desagradable ni mucho menos, no es ni por asomo tan bonita o fascinante o atractiva como parece que casi obsesivamente nos quieren dar a entender a cada poco, todos se prendan, es, en definitiva, esta película el compendio o resumen de muchas otras o de varias ideas, la bella y la bestia como modelo marco si la mezclas con Pigmalión My Fair Lady no tan Jane Eyre y sí algo Superman Lois Lane, Bola de fuego Barbara Stanwick, La fiera de mi niña Katharine Hepburn, Rocky Talia Shire, el hombre salvaje o bruto en este caso por demasiado culto y exquisito y ensimismado y retraído, es traído de vuelta a la vida (física, no todo iba a ser espíritu santo, recogimiento tormento, viva la materia aunque sea caduca corrupta, madura como la manzana de Robin y Marian), bring me to life de evanescence, hasta Orfeo a la inversa, y la bella casquivana larga que lo doma ama redime y libera y en la carne sacia alimenta colma, más El club de los poetas muertos (Chipping-Keating) por el carisma/aura del profe de marras, el jefe o ama de crías, el que amamanta a los cachorros o criaturas de las clases altas bajo/con los pezones británico grecolatinos (cultura clásica que se dice o decía), rebelión en las aulas, más casi calcaíta en cierto sentido (argumental, sobre todo al final**) a de héroes cuna del titánico Ford, más si quieres Tierras de penumbra (Todas las almas/El último viaje de Robert Rylands) por el aire de qualité british y el chispazo que surge entre el tímido y la decidida con el amor (¿trágico?) de fondo, Lo que queda del día, me reprimo y te sirvo, eso todo, habla de un montón de temas ideas o asuntos tan entretenidos, popurrí, como en este caso debilitados chuchurríos, Carros de fuego también por otra parte si a ellos nos ponemos.
Elegancia, idílica, ñoña, repipi, cargante, tontorrona, a veces fuerza tanto la máquina que casi recuerda a Fargo en las conversaciones tan lerdas que tiene la pareja, como de patio de colegio/parvulario o de niños de cinco años o menos.