Aquí también piden o pedían un porcentaje, entre un cinco y un diez por ciento, el impuesto revolucionario, no saben nada, todo sea por la patria.
Menuda tremenda trepa desaforada mueve Roma con Santiago y se acuesta o folla con todo (la de Dios es) Cristo, el productor, el director, el escritor, el mismo repetido, y el actor mayor o con cualquier otro u otra que pasara por allí, no conoce, con tal de abrirse camino a golpes, puñaladas traperas mediante, codazos, empujones, Showgirls y te tiro por la escalera, sororidad, no deja títere con cabeza para ascender como la hiedra o la hiena por hacia el cielo la catapulta, la enredadera.
Melodramón felón que intenta disimular/encorsetar/encauzar por todos los medios la sordidez a paladas que le asalta o contempla en cada esquina a mala idea como buenamente puede y eso, lógicamente, es (completamente) imposible, lupanar, putiferio, cotolengo.
Todo por un sueño.
La película está hecha con dos duros y del teatro, el día del soñado y glorioso estreno, solo vemos la trastienda o tramoya, entre bambalinas, los extras son muy caros y molestos y la claque por un ojo de la cara nos sale, nadie da duros por pesetas y del público ni hablamos.
Ya decimos que esta obra es o supone un constante ejercicio de funambulismo al tratar de no caer con todo el equipo desde la altura de la cursilería tontorrona al suelo de la obviedad palmaria, de la sentimentalidad fullera a la crueldad bestia. De ¿Douglas Sirk a Neil LaBute?
Previsible sería decir poco o ser muy previsible, ojo por ojo, paso a paso, verso a verso.