Fanfarrones y falsos. Zafarrancho de combate. Hongos y moho. Malditos ingleses.
Trata de separar la ideología del grupo, que mucho los queramos, que nos identifiquemos con ellos, son el pueblo alemán, nada tienen que ver con los gerifaltes o altos cargos, en verdad no son nazis, Hitler, Goering y el chaval de las juventudes, ese petimetre, el estirado con el palo de la escoba metido en el culo, ridículo, son los únicos y exclusivos, el resto apolíticos, pulcros, puros, sábana bandera blanca, nos fumamos la pipa de la paz, por eso resulta una travesía un tanto absurda, Nautilus, teatral, casi existencial, agónica, maldita, escuadrón hacia la muerte, pelean por nada, pelean por su vida, por la patria, ese ente o fantasma, premisa de sentido vaciada, concepto tonto, simple punto de partida, Ionesco, Sastre o Sartre, pelean contra un enemigo imaginario y al que odian en abstracto, son unos críos lanzados al abismo, niños de teta, si mi mamá me viera (flipaba, ya no estoy bajo sus faldas), como aquel personaje de Bresson que se escapaba dijera, inocentes y buenos, no han roto un plato los pobres cabrones, se comen los mocos y los jefes del submarino, como los de El cazador (ese principio algo me suena) o los de Platoon, ya no creen en nada, están de vuelta, de pasada, apenas casi ni en la pura supervivencia, están cansados de una guerra que no entienden, de la certeza de estar mandados por unos cafres y tarados, criminales y facinerosos, en el lado equivocado, el que ese sea.
El capitán es un héroe, un prohombre moral, justo, santo laico, comprensivo, atractivo, seco, claro, rotundo, buen compañero, leal y fiero, y el resto poco más o menos, nadie peca y el que lo hace, raro/poco, rápidamente se recompone y redime, cuanto antes, castos varones todos.
El rival, como ya apuntamos más arriba, es un vago espectro, espejismo, luchan contra sombras, contra sí mismos, están escindidos, rotos por dentro y por fuera, una ilusión concreta, balas de fogueo. El líquido amniótico de este feto es purulento, el campo de batalla es la ponzoñosa agua, más bien en verdad el averno, el inframundo, el originario limo, el subsuelo, la zona abisal donde viven los monstruos, lo ciego, todo lo que da más miedo, el inconsciente pavoroso.
Es una pesadilla aterradora, claustrofóbica, angustiosa, sudorosa, hambrienta, cargada de dióxido de carbono, la santa compaña, son muertos vivientes, piratas del no caribe, aquelarre, Poe, un ataúd viviente, sarcófago salado, tumba ambulante, enterrados en vida de cuerpo maloliente, los otros de verdad de Amenábar, el Kursk, viven en el negro limbo, están pagando los pecados alemanes, los intereses y la hipoteca con el euribor, la monstruosa inflación, son Jesucritos reduplicados condenados, Sísifo hasta el infinito, el viaje, claro, como siempre, a ninguna parte, esperando la carroza y la nada, a nadie, a ese, es el fondo de la conciencia torturada que pena y calla, la película es una súplica, un ruego, una desesperada oración, una petición de perdón, redención, salvación, submundo, ese aparato milagroso albatros, la ciencia aplicada, es una culpa oscura, un pecado nefando, la ballena, Moby Dick, Leviatán.
Es un poema prosaico realista fantástico, una pintura de guerra, un pedo chusco, una polla con (muchas) ladillas.
Plana, convencional, correcta, no tan épica, más bien anodina, incierta gloria, hiedra que medra, otra.