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Voto de Ferdydurke:
6
6,0
742
Drama
Viena, 1938. Los nazis acaban de anexionarse Austria y el notario Josef Bartok sabe que está en grave peligro. Mientras se prepara para huir, es detenido por la Gestapo y encerrado en un hotel reconvertido en prisión. Solo saldrá de allí si colabora con los nazis. Bartok no está dispuesto a ceder. Pero aislado, la soledad empieza a hacer mella en él hasta que consigue robar un libro de ajedrez, que será su punto de apoyo para mantenerse ... [+]
14 de enero de 2024
3 de 6 usuarios han encontrado esta crítica útil
Tanto padecimiento innombrable. La broma. Old Boy. El maquinista.
Plantea muchas posibilidades o temas de alta alcurnia o toda índole para la reflexión o del personal rumia esta obra pistonuda, ¿para resistir es necesario morir por dentro, porque sueño no lo estoy, loco, para así vivir por fuera, vaciada carcasa, sonámbulo, sepulcro eviscerado, monigote, museo de cera, o no, o lo contrario, para escapar dentro de uno mismo hay que desertar del mundo mondo y lirondo?, ¿hay cierto tipo de personas que viven en la inopia, que siga la fiesta, malacostumbrados por sus privilegios, refugiados en el encanto y la arrogancia, en la educación más exquisita sibarita como adorno, en la más supina ignorancia, en babia, como niños pequeños, engreídos, fanfarrones tontos, incapaces de verlas venir, de calcular el mal voraz, el real peligro, de entender que la vida la realidad es en verdad mucho más atroz o cruel, implacable impávida, de lo que uno imagina o desearía creer/saber?, ¿con la llegada del nazismo se constató finiquitó, punto final, de no retorno, kaputt, la destrucción del mundo de ayer, gran hotel budapest, de la civilización occidental tal como la conocíamos, rip, Homero, y su Ulises, por egregio eximio ejemplo, como máximo estandarte o representante de todo ello, la más alta expresión de ese concepto, obra, la Odisea (y la Ilíada) que paradójicamente, o no (ambas tratan de contar lo mismo pero de un modo completamente opuesto, el proceso es mucho más interior en esta película que en la clásica obra literaria, lo mismo que se podría decir de Joyce frente a Homero, el mundo se ha ido/fue reduciendo hasta desparecer en un riñón, en el hígado o estómago nuestro, jibarizándose sin freno ni remedio), era/es épica bélica, que convierte o convertía en poesía el infierno, en paz y armonía la guerra y el acabose, en gloria la agonía, en aventura y maravilla el destierro y el abandono, igualito a este coso fílmico que metarmofosea, o eso desea, todo el espanto y el sindiós en un crucigrama o partida incruenta, el caos disolvente pulverizador en un orden en frágil y salvador equilibrio?, ¿el humor no sirve para nada cuando vienen mal dadas, es un lujo asiático la ironía, despilfarro, niñería culta sofisticada, bobería, que huye despavorida cuando aparece en escena la violencia, la fuerza bruta, se asusta, se mete debajo de la cama con el rabo entre las piernas, lógicamente, no es tonta, no tiene media hostia, no nos sirve, finalmente, para nada?, ¿no hay mayor padecimiento que la aniquilación del espacio tiempo, de ninguna parte hora en medio, que la negación desaparición de las fronteras o líneas divisorias, de cualquier estímulo o propósito, la soledad como monomanía, manicomio o convento, celda de castigo o aislamiento?, ¿cuando la soledad es completamente insoportable irrespirable la única forma de salvarse es romper amarras, lazos si ni siquiera puedes jugar como un niño, un santo o un loco?, ¿el ajedrez es, por antonomasia paranomasia, el juego serio, una mezcla aleación feliz de inteligencia, sutil, y pelea, callejera, de amable crueldad, la sublimación de todo lo feo o chapucero a través de un frívolo fabuloso mecanismo diabólico pasatiempo, algo propio de generales prusianos aburridos, viva el imperio austrohúngaro?, ¿se parece un huevo en determinados momentos a Mads Mikkelsen este actor alemán de apellido italiano y nombre de dibujo animado?, ¿es el último emperador, el club de los emperadores?, ¿un libro, el objeto y el símbolo, de arena, lo es todo, aleph, un clavo ardiendo, el último asidero, flotador, la tabla del náufrago, trampantojo, espejismo, el único paraíso posible en medio de tanto infierno?, ¿la de Scorsese y DiCaprio, Shutter Island?
Plantea muchas posibilidades o temas de alta alcurnia o toda índole para la reflexión o del personal rumia esta obra pistonuda, ¿para resistir es necesario morir por dentro, porque sueño no lo estoy, loco, para así vivir por fuera, vaciada carcasa, sonámbulo, sepulcro eviscerado, monigote, museo de cera, o no, o lo contrario, para escapar dentro de uno mismo hay que desertar del mundo mondo y lirondo?, ¿hay cierto tipo de personas que viven en la inopia, que siga la fiesta, malacostumbrados por sus privilegios, refugiados en el encanto y la arrogancia, en la educación más exquisita sibarita como adorno, en la más supina ignorancia, en babia, como niños pequeños, engreídos, fanfarrones tontos, incapaces de verlas venir, de calcular el mal voraz, el real peligro, de entender que la vida la realidad es en verdad mucho más atroz o cruel, implacable impávida, de lo que uno imagina o desearía creer/saber?, ¿con la llegada del nazismo se constató finiquitó, punto final, de no retorno, kaputt, la destrucción del mundo de ayer, gran hotel budapest, de la civilización occidental tal como la conocíamos, rip, Homero, y su Ulises, por egregio eximio ejemplo, como máximo estandarte o representante de todo ello, la más alta expresión de ese concepto, obra, la Odisea (y la Ilíada) que paradójicamente, o no (ambas tratan de contar lo mismo pero de un modo completamente opuesto, el proceso es mucho más interior en esta película que en la clásica obra literaria, lo mismo que se podría decir de Joyce frente a Homero, el mundo se ha ido/fue reduciendo hasta desparecer en un riñón, en el hígado o estómago nuestro, jibarizándose sin freno ni remedio), era/es épica bélica, que convierte o convertía en poesía el infierno, en paz y armonía la guerra y el acabose, en gloria la agonía, en aventura y maravilla el destierro y el abandono, igualito a este coso fílmico que metarmofosea, o eso desea, todo el espanto y el sindiós en un crucigrama o partida incruenta, el caos disolvente pulverizador en un orden en frágil y salvador equilibrio?, ¿el humor no sirve para nada cuando vienen mal dadas, es un lujo asiático la ironía, despilfarro, niñería culta sofisticada, bobería, que huye despavorida cuando aparece en escena la violencia, la fuerza bruta, se asusta, se mete debajo de la cama con el rabo entre las piernas, lógicamente, no es tonta, no tiene media hostia, no nos sirve, finalmente, para nada?, ¿no hay mayor padecimiento que la aniquilación del espacio tiempo, de ninguna parte hora en medio, que la negación desaparición de las fronteras o líneas divisorias, de cualquier estímulo o propósito, la soledad como monomanía, manicomio o convento, celda de castigo o aislamiento?, ¿cuando la soledad es completamente insoportable irrespirable la única forma de salvarse es romper amarras, lazos si ni siquiera puedes jugar como un niño, un santo o un loco?, ¿el ajedrez es, por antonomasia paranomasia, el juego serio, una mezcla aleación feliz de inteligencia, sutil, y pelea, callejera, de amable crueldad, la sublimación de todo lo feo o chapucero a través de un frívolo fabuloso mecanismo diabólico pasatiempo, algo propio de generales prusianos aburridos, viva el imperio austrohúngaro?, ¿se parece un huevo en determinados momentos a Mads Mikkelsen este actor alemán de apellido italiano y nombre de dibujo animado?, ¿es el último emperador, el club de los emperadores?, ¿un libro, el objeto y el símbolo, de arena, lo es todo, aleph, un clavo ardiendo, el último asidero, flotador, la tabla del náufrago, trampantojo, espejismo, el único paraíso posible en medio de tanto infierno?, ¿la de Scorsese y DiCaprio, Shutter Island?
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama.
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spoiler:
¿Al final sale como el del expreso de medianoche, como el viejo de cadena perpetua, está loco, completa irremediablemente, chiflado, chocho, chalado, destruido, sonado, ha muerto (a todos los efectos, defectos y desafectos), la vida de los otros, la de Florian vomnhujkst..., el de The Tourist, ha roto, es un sueño que le/se sueña a sí mismo, a los otros, es el campeón del mundo, un invento, dónde está el jodido dinero para ir a buscarlo con todo, judíos?
La ecuación es perfecta, y terrible, imposible, sin salida, si lo digo, me matan, si no lo digo, (también) me matan, pero quizás más tarde, hay que ganar tiempo como sea, quién sabe, esperanza, igual se aburren o cansan y me sueltan, el único gran indisoluble, nudo gordiano, problema es que es ambigua, incomprobable esa idea alquimia quimera primera, como todo (solo hay que echarle un ojo de buen cubero para verlo), ya que es lo que él cree o piensa se imagina desea, no lo sabe a ciencia cierta, no tiene pruebas, nada, es una apuesta, a ciegas. Resistencia.
Claro, es Zweig, un canto a la literatura, a la sensibilidad, al coraje, a la dignidad, a la inteligencia, a la individualidad, al ser humano en su máximo y civilizado cultivado apogeo europeo, humanista utopía.
Lo malo es que la mente, a pesar de las últimas letras que aquí parecen, no es, ni mucho menos invencible, y aquí se demuestra, otra pena.
La película está muy bien en el juego baile, feroz tango, que se va desgranando entre la realidad y la locura progresivamente a través de los distintos elementos que se van presentando y que se van engarzando como las cadenas del rosario más o menos sutilmente a lo largo del trayecto (en varado barco), quizás la única losa o pega sea que se alarga estira un poco demasiado esa tensión nunca del todo resuelta entre los dos mundos o ámbitos, el mar y el agujero, la imaginación y la tortura, lo soñado/deseado y lo real agonizado, no se aporta mucho más a partir de un determinado momento, en cualquier caso, bien hecha, todos los apartados técnicos e interpretativos acompañan/conducen con gracia, profesionalidad y salero enfático esta luminosa ominosa trastornada parábola dolorosa bella.
Podríamos decir finalmente que la película se contradice a sí misma ya que no gana la partida, como mucho muchísimo queda en tablas, o, como decía aquel, unos solo pierden más que los otros.
La ecuación es perfecta, y terrible, imposible, sin salida, si lo digo, me matan, si no lo digo, (también) me matan, pero quizás más tarde, hay que ganar tiempo como sea, quién sabe, esperanza, igual se aburren o cansan y me sueltan, el único gran indisoluble, nudo gordiano, problema es que es ambigua, incomprobable esa idea alquimia quimera primera, como todo (solo hay que echarle un ojo de buen cubero para verlo), ya que es lo que él cree o piensa se imagina desea, no lo sabe a ciencia cierta, no tiene pruebas, nada, es una apuesta, a ciegas. Resistencia.
Claro, es Zweig, un canto a la literatura, a la sensibilidad, al coraje, a la dignidad, a la inteligencia, a la individualidad, al ser humano en su máximo y civilizado cultivado apogeo europeo, humanista utopía.
Lo malo es que la mente, a pesar de las últimas letras que aquí parecen, no es, ni mucho menos invencible, y aquí se demuestra, otra pena.
La película está muy bien en el juego baile, feroz tango, que se va desgranando entre la realidad y la locura progresivamente a través de los distintos elementos que se van presentando y que se van engarzando como las cadenas del rosario más o menos sutilmente a lo largo del trayecto (en varado barco), quizás la única losa o pega sea que se alarga estira un poco demasiado esa tensión nunca del todo resuelta entre los dos mundos o ámbitos, el mar y el agujero, la imaginación y la tortura, lo soñado/deseado y lo real agonizado, no se aporta mucho más a partir de un determinado momento, en cualquier caso, bien hecha, todos los apartados técnicos e interpretativos acompañan/conducen con gracia, profesionalidad y salero enfático esta luminosa ominosa trastornada parábola dolorosa bella.
Podríamos decir finalmente que la película se contradice a sí misma ya que no gana la partida, como mucho muchísimo queda en tablas, o, como decía aquel, unos solo pierden más que los otros.