Quince años antes.
Se confirma que desde un primer momento ya somos. No cambiamos en el fondo, a pesar de las falsas apariencias. Los dos repitieron comportamiento, una vez fijado su carácter en la adolescencia; ella sin comprometerse, libre y juguetona, abierta, valiente y egoísta. Él mucho más pacato, temeroso y fiel, más asustado y leal.
Jonás, en este tercer acto nos da otro punto de vista. Diríamos que más objetivo, nos muestra ese pasado comentado, tal como fue. Y vemos cómo él tenía razón, ella fue la que le dejó "porque no creía en la pareja", en realidad porque era más fuerte y no quería perderse todo lo que le esperaba, no quería atarse ni desaprovechar todas las otras oportunidades. Como luego explicaría él, ella le eligió y le dejó, ella mandaba, era la activa y vanguardista, la más madura y decidida. De esta manera, la película pierde duda y misterio, se trivializa o concreta más bien. En el "futuro", en cambio, la cosa quedaba en zona de sombra, no sabíamos exactamente qué había pasado ya que ella negaba la versión de él, consideraba que no era así, y ahí el espectador podía sospechar y deducir, ahora, después de este viaje en el tiempo tan chulo, ya no es posible, todo está aclarado, minuciosamente pautado, cronológicamente detallado, como casi todas las otras películas, las que no son de Jonás y no nos gustan tanto.
La primera parte se podría entender, nos adornamos y acanallamos solo un poco, somos coquetos, ordinarios, como una metáfora amoroso sexual, coyunda delicada. Preliminares de camino, cortejo carnal entre bares, brumas y músicas y orgasmo final en el baile.
El segundo acto es preciso. Ella (su pareja actual, la estupenda Aura) ataca y él se defiende, protege y se guarda. Ella se da cuenta de que ha sido removido y está tocado, pero que continúa con ella a pesar de todo, sigue igual en lo esencial, seguramente. Por eso le perdona. Y por eso él quiere ir a la exposición (por esa leve sensación de incomodidad, de pequeña culpa, aunque no "haya pasado nada", o justo por eso, porque "pasó todo", otra vez). Y por eso ella le deja dormir.
"La argentina" es mala, no temáis ni gritéis, no me increpéis todavía que ahora me justifico. Podría ser, es un posible punto de vista (como otros tantos que esta obra deja a gusto del espectador). Le abandonó en su día, lo dejó hecho mierda y ahora, años después, ya recuperado y con la herida cicatrizada y con buena vida, vuelve la traidora marieta, le reclama, zarandea y confunde, le exalta y pierde, le quiere sacar de sus casillas, de su refugio, ella, tan caprichosa, voluble, indecisa y contradictoria, ahora te cojo, ahora te dejo, del hortelano o del mismo infierno la gran perra.
Trueba nos ofrece una arcadia en flor, un mundo poblado por superhéroes del amor, un ideal de belleza, un espacio cuidado, cerrado, delicado, pudoroso y hermoso. Un lujo asiático, goloso, alto. De sociedad elevada, eso que justo no somos, lo que le convierte en marciano, que se puede deleitar con lo esencial (el amor) y no perder el tiempo con lo utilitario o no tan secundario, la pura y desnuda lucha por la supervivencia, mi vida como un perro. En eso deberíamos estar todos si las cosas fueran como deberían o más nos gustaría, como él posibilita a su pequeña manera, y no como son, casi lo contrario, atropello y debacle, agonía y miseria, cursilería y grosería, tanta bellaquería. Pero él abre esa rendija de luz, fugaz, y hay que aprovecharla y alentarla, que su calor dure, un rato, todo lo que se pueda, claro.
Ella se hace actriz, él, traductor. Ella hacia fuera, protagonista, mirada, él hacia dentro, transmisor de las ideas de los otros, recluido en las palabras ajenas. Bien. Coherencia.