Esteticismo a raudales y a bocajarro. Algarabía de planos hermosos, cámara elegante, fotografía cuidada, ambientación preciosista y mimada, interpretaciones precisas, afinidades pictóricas, violines como contrapunto, pasiones y desgarros desencadenados.
La historia es clásica, muy conocida y visitada: un triángulo eterno, el que da forma y protagoniza una dama inglesa en su juventud madura; mujer sensible, delicada y de honduras reprimidas sin éxito que atisba una belleza y un dolor en la presencia de un hombre guapo, infantil, egoísta y bastante inútil, y que se lanza de bruces a por ese espejismo, renunciando a todo lo bueno y seguro y muerto y acartonado y querido que tenía con su marido, el juez, el otro vértice; lo opuesto, lo contrario del galán juvenil y pinturero, la madurez, la prudencia, la experiencia y la buena posición social, el dinero, el trabajo, las buenas costumbres, la madre ominosa y toda la retahíla británica del té y el tedio.
Ana Karenina de paseo por Inglaterra.
Atrapada entre un cielo borrascoso y un mar profundo, la pobre y buena mujer apenas se tiene en pie, zarandeada entre esos dos polos, esos dos hombres, al que ella quiere pero no es correspondida y al que ella no quiere y nos da igual lo que sienta el otro.
Aquí pasa algo sabido: de cómo la forma devora al fondo o el aplastamiento soterrado que comete el envoltorio sobre/encima del alicaído contenido. Que se ahoga la historia a fuerza de énfasis y detenimiento. Que tanta hermosura y teatro doliente acaba padeciendo de angostura y callejones sin salida. Que, finalmente, no había para tanto, los personajes deambulan como títeres desnortados en manos de un autor exquisito, admirable y muy meritorio, pero, justamente, o de eso se trataba, poco apasionado, demasiado ensimismado.
Bueno, se aprecia y se disfruta lo mismo que termina sabiendo a poco. Buen ejercicio de estilo. Floja historia, por anémica, raquítica y tan pomposamente compuesta.