Qua la parsimonia, la lentitud y los diálogos soporíferos (o directamente la ausencia de los mismos) puedan ser considerados arte es algo que personalmente no comparto ni entiendo; siempre me ha parecido algo análogo a esa mentalidad judeo-cristiana de sentirse arrepentido por sentir placer, y viceversa, de sentirse agraciado y conmovido con el sufrimiento, con el aburrimiento, con la pesadez. Herzog, autor diletante donde los haya, nos regala aquí otra obra plomiza que ni escondida bajo sus buenas intenciones puede evitar el bostezo del espectador más apasionado con el tema. Se debe citar a Truffaut y su niño salvaje de Aveyron como obra paralela pero mejor desarrollada y sin duda más didáctica que esta. Por último he de rebatir el apelativo que tan alegre e indiscriminadamente se usa para describir al protagonista: autista, queriendo recordar que es dudoso, por no decir incierto que este sujeto pudiera ser diagnósticado de tal manera; no tan sólo porque hacerlo de manera retrospectiva parezca arriesgado sino porque su sintomatología dista del espectro autista y es más bien achacable a su deficiente desarrollo ontogénico, en condiciones carentes de la estimulación necesaria y una nula socialización.