Si has llegado hasta aquí, el nombre de Tarkovsky se habrá cruzado en tu camino de alguna manera, haciendo, aunque aún no hayas visto ninguna de sus películas, asomarte para curiosear sobre él y su cine. A esos (que en algún momento hemos sido todos) decirles que el cine para Tarkovsky era otra cosa a lo que estamos acostumbrados, no entraré a valorar si mejor o peor, porque al fin y al cabo, hablamos de una opinión subjetiva como lo son todas, pero como ya han dicho por ahí, comparar a Tarkovsky con Jackie Chan por ejemplo, es hablar de cosas que no tienen nada que ver. Quizás sea mejor tratarlo como un estilo/arte/cosa distinta, así no entraremos a valorar si una es lenta, o es tonta, o es infumable, según quien hable de que.

Dicho esto, hablar de Nostalgia se me antoja un tanto difícil por no saber muy bien como expresar lo que suponen sus dos horas para los sentidos. La cinta tiene ese ritmo paciente con los planos, que hacen de cada movimiento de cámara, pequeñas pinceladas de una obra de arte que puedes ver como se está pintando; trazos cargados de pulso e intensidad, mientras Tarkovsky juega a ser dios y hace que todo cobre una armonía indescriptible. La lluvia es Tarkovsky, y también la falta de ella; los colores se deshacen a través de los ojos y los animales escuchan mansos, el silencio en cada escena. El silencio en esta película dice casi más que cada palabra. Pero luego es un diálogo, un monólogo, y descubres que detrás sigue siendo (y no estando) Tarkovsky, esculpiendo su obra, esculpiéndose a si mismo con ella.

Nostalgia se convierte, no en la nostalgia del que ha puesto tierra de por medio por circustancias superiores a él, tampoco del que ha perdido su fe o su cordura. Al final, descubres que es la nostalgia del mundo, la nostalgia de un momento que nunca ha existido y seguramente nunca exista. Tarkovsky y cien veces más, Tarkovsky. Él sigue esculpiendo su obra cada vez que alguien se emociona con su arte.