Confieso que no he estado nunca enamorado. Mi concepción del amor se ha quedado en aprecio, compañerismo, fidelidad, respeto, colaboración sexual... Y creo que, a mis 69 años, eso ya no cambiará. Dejando aparte el amor que siempre he tenido por mis padres y por mis hijas (un amor absolutamente platónico y natural) jamás he sentido por nadie algo tan especial que me erizara el vello del cuerpo al ver o tocar, siquiera levemente, a otra persona. Jamás he estado noches sin dormir pensando en el ser querido. Jamás he tocado el cielo con los dedos cuando he estado con mis novias o, más tarde, con mi esposa. Y tengo que decir que, muy probablemente, el amor que siempre he perseguido, ese amor pasional que algunos tienen la suerte de vivir, me ha dado la espalda. Me ha ignorado. Cuando ese amor parecía a punto de surgir... un desengaño, unas palabras a destiempo, una tercera persona han dado al traste con él. Es por todo eso que, en un ejercicio de sinceridad extrema, he contado en estas torpes líneas, me hubiera gustado vivir en algún momento de mi vida un amor como el que nos cuenta la película entre la enfermera y el futuro escritor. Pero no ha podido ser. Me iré de este mundo sin haber amado locamente a nadie... Sandra Bullock, tan atacada sin piedad por la crítica haga comedia o drama, está sencillamente perfecta. Chris O'Donell carece de más registros y queda muy por debajo de su personaje i el actor que interpreta al amigo de Hemingway, sin estar mal, parece un clon del presentador de televisión Jaime Bores. La dirección del viejo zorro Richard Attenborough es de una precisión, sensibilidad i fineza admirables. Repito: me hubiera gustado amar así... con un resultado igual al de la película o no. Mejor no, ¿verdad?