A medio camino entre el tributo a Jennifer Jones, el deseo de proseguir de alguna manera con esa especie de ciclo de crucifijo movies en el que me hallo sumido por cortesía del hombre verga y del hombre anuncio y, creo que por encima de todo, la adicción que me provoca ver a Vicente Precio en cualquier reparto, hinqué el ojo el otro día a esto, y desde luego pasé un buen rato.

Aunque el arzobispado termina pasando el cepillo mientras un bulto diabólico se dibuja en su pantalón, era de esperar, la verdad es que la película funciona bien como drama, y presenta un conflicto religioso con bastante agudeza y equilibrio, eludiendo panfletos monocordes, aunque sin incurrir en los dilemas agónicos del hombre verga, claro.

Jones está bien, cumple, aunque una vez más uno cree oír los jadeos de Selznick detrás del objetivo. Precio, como casi siempre, y si no contamos a un brillante Charles Bickford, masacra a sus compañeros de reparto, entre los que defrauda especialmente un anodino Lee J. Cobb, aunque justo es apuntar que su avieso papel lo propicia, e imprime un punto canalla muy gratificante a una obra que, sin él, hubiera tendido más de lo deseable al blandiblub.

Puto Precio, enarcando ceja, sentenciando botellas de vino y cagándose en dios mientras Bernadette trata de comunicarse con el supremo.

Qué grande era Precio.

Puto Precio.