Será que los múltiples desmanes del mundo en el que vivimos me han vuelto insensible. Será que las catástrofes y desgracias que cada día nos muestra la televisión han hecho que nada me afecte. Será que uno creció en un barrio marginal, y que muchos de mis primeros compañeros de juego están muertos, en la cárcel o absolutamente idos, muertos vivientes por culpa de la droga y la metadona. Sea por lo que sea, el caso es que ves a Leonardo DiCaprio, lees las críticas donde alaban su trabajo y no lo entiendes. A mí, particularmente, el mayor lastre de la película es, precisamente, la actuación de su protagonista, demasiado ocupado en demostrar lo bien que se mete en su papel para dotar a su personaje de corazón, de vida. Lo único que veía mientras pasaban los minutos era a una estrella de Hollywood haciendo de drogadicto, y no me lo creía. Y las pocas veces que conseguía identificarme con él, no sentía empatía alguna, ni compasión, ni lástima; únicamente rabia, rabia por una vida tirada por la borda, por una madre destrozada, por todo lo que se queda en el camino.

A lo mejor no estoy todavía completamente insensible…