¿Cómo empezar? Es complejo el decidirse por uno u otro comienzo cuando uno siente la necesidad de hablar de aquellas convicciones profundas y sinceras que se asientan en el corazón, auqellas que se defienden sin valorar costes o llagas cuando se ven vulneradas, aquellas por las que la vida adquiere el valor de su significado y del sacrificio. El camino que lleva del visionado de la segunda película de Zack Snyder 300 a esta necesidad de denuncia es más estrecho de lo que pudiera imaginarse. Basada en la obra de uno de los genios en lo artístico (que dudoso en lo moral y político) del noveno arte, Frank Miller y llevada en volandas por la industria que le cerró las puertas a sus propuestas de antaño y que ahora (acuciada por la necesidad caníbal de argumentos en una época de deserción del ingenio en el guionista medio, donde el reciclado cuando no la copia parecen haberse erigido como los pilares de las historias de la fábrica de sueños) no duda en aceptar sin ambages su violenta y oscura visión de la épica, teñida de una mal velada pátina fascista, para llenar las arcas de una taquilla enferma a la que sólo parecen querer curar de la manera más rápida e hipócrita, ignorando la inteligencia del público como si tal concepto en él no existiera. Sabemos que es falso y por ello debemos levantar la voz, pero hay que hablar antes de la película para asentar los cimientos de la denuncia y repulsa a su contenido. Aplicando la cómoda opción seguida por Sin City de copiar, sin ningún sonrojo, todas y cada una de las secuencias de la novela gráfica original (añadiendo una línea argumental totalmente innecesaria sobre las cuitas de la reina Gorgo prisionera en Esparta de las hipocresías de la burocracia) con un deslumbrante uso de la técnica para dotar a la imagen de un irreal atractivo pictórico, la película es ya artísticamente un insulto al cine como arte. Sustentada por una voz en off infame que nos describe con nula intensidad y de manera innecesaria la acción que estamos viendo, la película se convierte en un sangriento festival de violencia estilizada pero desprovista de poética, ralentizada y acelerada con la evolución de los cuerpos de los aguerridos espartanos mientras desmienbran sin piedad a uno deshumanizado (hasta lo ridículo en esta versión cinematográfica, aquí sí alejándose de la obra original, que se permite el lujo de introducir monstruos o zombies en un desesperado intento de complacer la añoranza del público por la fantasía de las, esas sí, tres obras maestras que no hace mucho tiempo dio a luz Peter Jackson) ejército persa, simple carnaza para una orgía de sangre. (Continúa en la parte spoiler aunque sin datos reveladores de la trama)