Hay películas grandes y películas pequeñas. Hay películas ambiciosas, manipuladoras, sensibles, románticas, frías, cálidas, memorables, olvidables, dulces, amargas. Hay películas que terminan donde comenzaron y películas que no terminan nunca. Hay películas que fermentan en el mantillo universal del cine para alimentar la creación de nuevas películas. Hay películas palomiteras y espectaculares y películas cutres y sin pretensiones. Hay películas para llorar y películas diminutas que desaparecen en un breve latido de la memoria. Hay películas feas y películas bellas. No hay mucho más.

Aparte, está "Ed Wood". Una película hecha por amor a todas esas películas y sobre todo, por amor a sus creadores, aquellos que, fueran cuales fueran sus sueños, lucharon por insuflarles vida en una pantalla. Con una dignidad insobornable y a prueba de desalientos, recortes presupuestarios y plazos irrisorios, Ed Wood consiguió legar a la posteridad algunas de las películas más entrañablemente horribles de la historia del cine. Y Burton no sólo plasma su alucinante periplo cinematográfico, en compañía de decadentes glorias como un anciano y conmovedor Bela Lugosi, sino que además nos habla de tú a tú, de director a público, sobre cómo es esto de hacer una película por puro y duro amor al arte. Sobre hipotecar tu vida, tu casa y la de tus amigos porque necesitas lanzar al mundo algo que perviva para siempre. Y por extensión, de cómo si se ha de soñar, se debe soñar a lo grande. Sea uno Ed Wood o Orson Welles. Y al diablo todo lo demás.

De calle, la mejor película de Tim Burton, sobre todo porque rebosa un amor hacia el personaje y hacia el cine que resulta casi imposible que nosotros, los espectadores, no nos enamoremos de ella.