Dejé de ver la televisión en el mismo año en el que estrenaron la primera entrega de esa siniestra cosa que llamamos "Gran Hermano", haciéndole un flaco favor a la obra del pobre de George Orwell, al que le hubiera dado un ataque si hubiera estado vivo para constatar el uso que se le daba a su invento literario.
Desde entonces, no he tenido más que contactos esporádicos de tanto en tanto, como los escarceos que sueles tener con un antiguo novio con el que no volverías ni loca pero que de vez en cuando te sigue haciendo tilín. He logrado ver, no sin sobresalto e intenso dolor de meninges algunas secciones de la simplota "Aida", la inenarrable "Sin tetas no hay paraíso", la estúpida "Siete vidas", la nauseabunda "Yo soy Bea", la deleznable "La familia Mata/mata" y algunas series horripilantes más que ahora mismo no recuerdo. Todo esto lo digo con un propósito, que no es otro que el de explicar porque le he encasquetado el cinco a "Aquí no hay quien viva". Pues porque aunque sea una serie mediocrilla, que no le lamería ni la punta de los pies a la mayoría de series americanas que nos exportan, comparada con el resto de su categoría, es una puñetera obra maestra. Y esto, remarcando que sólo me reí dos o tres veces en un par de capítulos y que todos los capítulos se basaban en la descalificación constante de unos vecinos a otros y que me aburría con la mayor parte de su previsible transcurso. Pero, como se suele decir, en el país de los ciegos, el tuerto es el rey.
Así que si no tienes más remedio que ver una serie española actual, por motivos académicos o amorosos o religiosos, yo te recomiendo que escojas ésta. Sufrirás horrores, por supuesto, pero por lo menos tus neuronas sobrevivirán intactas.