Como tantas veces, los mejores films quedan perdidos en la nebulosa de vanidad y alharaca que consituye la historia moderna del cine español. Como tantas veces los mejores films españoles son los primeros de su director,.. los prmeros y últimos.

Algo ha debido pasar raro para que un ejercicio narrativo brillante, una puesta en escena tan eficaz, que hace buenos hasta al más mediocre elenco, haya quedado olvidado en los bajos fondos de los catálogos haciendo relleno. Seguramente su director no se habrá plegado a ninguna instrucción, ni habrá doblado el espinanzo ante ningún preboste o vaca sagrada del stablishment patético que domina el cotarro. Aunque se le adivina mediodre y acomodado facturando por bodrios de series que son el dinero fácil de la actualidad; muy lejos del esfuerzo ingrato intelectual de llevar adelante un largometraje de este calibre.

En la mejor tradición del hiperrealismo social-rural, la película se hace agradáblemente eterna, vanguardistamente decadente, con pedestre sofisticación, rudimentaria untuosidad. Retablo terrible y descorazonador de la España profunda; de la mula vieja y sabia y de las lindes maleables que se defienden a trabucazos taciturnos; las herencias que llegan tarde y los viejos de circunloquios jugando a dominó soñando que soñaban que un día se marcharían; del copazo de aguardiente como excusa para calentarse, salvífico bálsamo que ayuda a caminar; cazalla y guardia civil; trágica decadencia de la España de los pueblos tremebundos donde solo regresan los que huyen de algo y pasan los turistas que dan por bueno cualquier bollo recalentado; y algún melenas alternativo que monto su huerto de marihuana y que se van sin avisar,

Es una película tan poderosa; tan espléndida, que parece una novela.