Esta obra de Saura sorprende. Sorprende por su fotografía, por su forma pausada de narrar la historia, plano a plano, recreándose en ellos, y por el marcado carácter psicológico del film. Sorprende la crudeza y violencia de sus imágenes y el ambiente malsano de ese coto de caza que invade al espectador y que puede hasta respirarse sin esfuerzo alguno. Sorprende esa galería de personajes, de amigos que no se conocen, que no se soportan y que no pueden ocultarlo, pues lo dicen todo con la mirada, tan ambiguos, tan interesados, tan sucios todos ellos. Y esa tensión, palpitante, protagonista indiscutible de este pintoresco cuadro.

Cualquiera diría que estamos presenciando una película de Peckinpah (si bien está mucho más cerca del Peckinpah de Perros de Paja que del de Grupo Salvaje), pues todos estos elementos y la forma de hilar los acontecimientos dando lugar a un clímax que encuentra en la violencia el único desenlace posible es algo común al director estadounidense, pero no. Sorprende pues, en última instancia pensar que una película en cierto modo tan rompedora, tanto visual como narrativamente -llaman la atención las escenas en las que Saura sitúa a los protagonistas mirando a la cámara mientras hablan entre ellos, como si su discurso fuera dirigido al espectador en un intento de hacerlo aún más partícipe de la función- sea española, sobre todo teniendo en cuenta el contexto cultural de la España en la que fue concebida, tan marcado por la censura, tan dado a la comedia ligera, a los costumbrismos, a las películas de "cine de barrio".

Es esta, por tanto, una película imprescindible para el aficionado al cine patrio (e igualmente interesante para el que no lo sea), por lo distinto de la misma, por todo lo que puede aportar al espectador y por ser una película que no ha envejecido ni un ápice. Porque obras como ésta permiten restaurar el concepto tan denostado que se tiene en nuestros días del cine español.