Pocas veces un estreno suscita tanta atención en España como este filme. En primer lugar la sola idea de que el autor sea Woody Allen, ya atrae a un gran público amante del cine del de Brooklyn, si a esto le añades la presencia de Javier Bardem y Penélope Cruz (sin olvidar ni mucho menos a la Johansson), pues taquillazo asegurado.
Pero cuando uno se sienta en la butaca y empieza a darse cuenta de como estan las cosas el asunto se empieza a poner feo.
Para empezar hablemos del doblaje, se puede calificar de patético (a excepción del de Cruz), nada acorde con los personajes a los que incluso les da un cierto aire de retraso (mental por supuesto).
Seguiremos con el narrador, espectacular, jamás había tenido tantas ganas de taparme los oidos y echarme un pitillo en una sala. Da la sensación de querer meter cientos de ideas, conceptos y personajes en la película pero de manera ridícula, como si nos estuvieran leyendo un cuento escrito por un niño de 10 años pero con palabras de un hombre desquiciado de 70.
La historia es tan poco creíble, que en muchos momentos te entraba la risa (y no sólo a mi), un mundo bohemio de pintura, fotografía, poesía, arte en general... y viajando en jets privados, viviendo en palacetes de ensueño, disfrutando a todas horas de vinos de 100 euros la botella... a los americanos les entrarán ganas de venir a España, porque después de pintarla así no hay quien se resista.
Los personajes son tan irreales que no hay por donde cogerlos, y sus conversaciones no tienen nada que ver con lo que conversan el resto de los seres mortales, y a los secundarios me los voy a obviar porque podría herir la sensibilidad de más de uno.
En definitiva un bodrio que parece perpetrado como una cruel broma, para los amantes de la Johansson (que a la vuelta a casa quizás hagan algo más que comentar la película) y las fans más histéricas de Bardem (que soñarán con él más de una noche).