Esas volutas de humo fundiéndose con el plano, esos más que vestidos superentallados de Maggie -claro que, con ese tipo-, esos pasillos rojos sensualmente perturbadores, esos cruces de piernas mientras se crea un relato, esos fideos compartidos y tantas escaleras también…Esa lluvia y esa música… Todo un festival cromático al servicio del deseo, un deseo sublimado hasta el tuétano de un árbol... Renegarías de ella si pudieras... Pero un masoquismo exquisito nos lo impide.