La raíz de los problemas de la adaptación están en la propia novela que le sirvió de base, que es enormemente irregular.
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Apocalipsis, vista en conjunto, es sin duda una de las mejores novelas de King, pero tiene un grave problema: la coherencia. Empieza de manera deslúmbrate, completamente apabullante. Magnifica. Sus cuatrocientas primeras páginas, que narran con minucioso e insoportable detalle como un virus letal –la “gripe A”. No, no bromeo, va en serio- se escapa de un laboratorio secreto del ejército y extermina al 99.4% de la población mundial, son quizás lo mejor que he leído en mi vida. Llenas de una insoportable sucesión de siniestras, horripilantes e increíblemente vividas escenas de cómo la enfermedad llena el mundo entero de cadáveres mientras la civilización se desmorona entre espantosos disturbios. Pocas veces ha escrito King algo tan lúcido como su descripción de un gobierno de los Estados Unidos completamente superado por el virus que trata de ocultar a la opinión pública el brote con unos métodos que harían palidecer a la Gestapo.

Sin embargo, pasada esta fase, King trata de construir una especie de fábula épica sobre como los supervivientes tratan de organizar de nuevo una sociedad, y ahí empieza a patinar.
Y es que no se decide. A ratos parece querer seguir en el tono realista de la primera parte, lo que resulta magnifico, y a ratos, en cambio, parece estar escribiendo una especie de versión postapocalíptica del Señor de los Anillos, con su Señor Oscuro y todo. Un Señor Oscuro, eso sí, que viste ropa vaquera y que tiene su punto enrollado y simpaticote.

Al final, y como si no acabase a creerse el mismo lo que escribe, la historia acaba de un modo absolutamente decepcionante, pueril y digno de la escuela dominical, con él mismo Dios –ahí es nada- interviniendo “in person” para salvar el culo a la humanidad. Vamos, un final de mierda para una gran novela.
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Pues bien, el problema de la serie –adaptada al cine por el propio King, que es casi tan mal guionista como buen escritor; zapatero a tus zapatos- es que toma lo peor de la novela y prescinde torpemente de lo realmente bueno. En lugar de tratar de sacarle punta al espantoso ambiente de pesadilla de la primera parte y a sus acertadísimas descripciones de personajes y acontecimientos, prefiere centrarse en todo el rollito “pseudo-Tolkien-evangélico” del resto de la novela, y el resultado es una adaptación fiel a la letra de la novela, pero que no tiene ninguno de sus mejores hallazgos. Una especie de versión capada y descafeinada de la novela.


En resumen, que mientras que la lectura de la novela, a pesar de sus defectos, es una gozada y absolutamente recomendable –diría que imprescindible-, la serie que la adapta es más bien algo insulso y ramplón. Está bien para pasar una tarde de lluvia, pero poco más.