“Tenemos aquí a una soñadora, alguien totalmente fuera de la realidad. Cuando saltó, seguramente creyó que iba a volar.”

Tal vez, el mayor problema de esta película sea su trascendencia estéril. Sofía Coppola nos sumerge en un ambiente para el que ella misma no está preparada, ni su película tampoco. La intención es buena; un suicidio colectivo adolescente en mitad de un panorama americano y amarillo, de luces tibias y moquetas. Que sea típico no significa que sea malo.

El problema es que de esta idea en principio correcta resultan unos personajes perdidos en algún lugar de la psicología de manual. Huecos, blandos, demasiado cursis. Un padre y una madre chapados a la antigua, unas niñas reprimidas tapadas hasta las orejas que rezuman sexualidad, púberes enamoradizos y morbosos. La obsesión por lo que no se puede tener; un tópico más, por si nos quedábamos con las ganas.

Visualmente es correcta, limpia, íntima. Peca de ingenua desde la verdadera ingenuidad, aunque pueda en un principio parecer lo contrario. El reparto hace bien su trabajo, sin sobresalir demasiado. Tiene un buen ritmo, no se hace pesada, pero las ganas de más acompañan desde el principio de la película.

En resumen, no será memorable salvo si tienes un nivel medio-bajo de autodefensa intelectual. Cursi, sí. Correcta, sí. Íntima, sí. ¿Una película para el recuerdo? No lo creo.