Él sabía que Brazil no podía (ni puede hoy) competir con ninguna otra cosa en originalidad. El embrollo en el que mete al espectador es único y diferente, todo rima con significados próximos a raro, extraño, único... Pero su interés, para mí, se acaba antes de la primera mitad, no sólo porque la semejanza con la novela de Orwell ya es sólo cuestión de voluntad sino porque aburre escena tras escena. Ese año Gilliam se pasó con las drogas, acababa de leer a Orwell y decidió sumar esfuerzos y dinero en realizar algo que nunca se hubiera hecho antes. Y lo hizo, sí, consiguió hacer lo que nunca antes se había hecho, y sí, desde luego, consiguió alcanzar sin ninguna duda una originalidad espectacular. Pero el cine quedó en el otro extremo, la calidad mínima de una lógica de guión, imprescindible para muchos, olvidada en un rincón, y todos los esfuerzos por ofrecer una estética única queda en un hueco que es a la vez barroco y excesivo. Al menos yo, he acabado harto de tanta estupidez.

Me he indignado tanto como otros, he apreciado que daba igual meter una cosa que otra y ese caos del que soy amigo aquí encuentra una libertad fea y repulsiva. Con Gilliam me iría de copas, me metería lo que él se mete, los dos juntos, de juerga hasta no poder más, y seguramente, con la supuesta complicidad del compañero de vicios, le diría con finura que su cine no es para todos.