No entiendo que la protagonista prefiera pasar la primera noche en la playa, junto a su piano, y luego, cuando Neill le dice que el piano se queda en la playa, no pone demasiados reparos. Aunque lo de vender, literalmente, su cuerpo y su dignidad tecla a tecla es lo que menos me cuadra, más aún a un individuo al que considera un patán inculto. Pero hay que ver qué frases más poéticas y bien construidas le suelta el voyeurista melómano. Si esto no es una representación de la mujer como mero objeto sexual, no sé. Tampoco entiendo las reacciones de la repelente niña, que ve a su madre fornicando en la cabaña y se limita a observar; y luego le hace a Neill la confidencia. Un tipo al que se negaba a llamarle papá, pero que de la noche a la mañana confía ciegamente en él. Ni comprendo que Neil, que se queda observando el adulterio la primera vez, de repente se convierta en un celoso violento. Ni que cuando la Hunter es arrastrada por el piano al fondo del mar, no sea Keitel el primero en lanzarse al agua a rescatarla. Ah, que no sabía nadar.