Quinientos quilos de mala ostia. Un sol abrasador. Morder el polvo. Un par de costillas rotas. Caballo, montura, remolque. Prescott, Arizona. ¿Quince mil por el rancho? Maldito Curly. ¿Me prestas quince pavos?. Me debes todavía veinticinco. Te deberé cuarenta, entonces. Ace y Junior Bonner para ordeñar vacas salvajes. ¿Cerveza?. Una cerveza y whisky para papá Bonner. Estoy sin blanca. Una balada country. ¿Bailas nena? Un cigarrillo liado. Otra cerveza. Una pelea en el Palace. Puñetazos a mansalva. Sunshine de nuevo. Quinientos quilos de mala ostia. Ocho míseros segundos. Sujétate el sombrero, muchacho. Hay mil dólares en juego. ¿Un rodeo?. Visto uno, vistos todos. Más polvo. Cámara lenta. La bestia anda suelta. Ocho segundos. Ganaste. Levántate y anda. Tendrás tus mil pavos. Tal vez un polvo, Junior, tal vez. Un billete para Australia. ¿Canguros?. No, oro y ovejas. Me voy. Es definitivo.

Y un crepúsculo. Hundiéndose lentamente bajo la línea de flotación del firmamento peckinpahniano.

Salinas. El Paso. Fort Worth.

En marcha. Debo seguir mi camino.