Me rindo a tus pies, David. Tu peli me ha dejado con tres palmos de narices, sí, pero también con una sonrisa de felicidad, de satisfacción, inmensa. Con cara de tonto, dirán algunos. Pues sí, con cara de tonto. De tonto que se siente feliz por haber deambulado como un funámbulo sobre ese delgado alambre que separa la tomadura de pelo y la comedura de tarro sin caer al vacío. Sin pretender interpretar, analizar o deducir algo que escapa a cualquier tipo de razonamiento lógico y que se denomina ARTE. Porque eso es lo que es “Mulholland Drive”. Un objeto artístico (una peli, en este caso) roto, fragmentado, en mil pedazos. Como los cubos de la memoria de Ibarrola (Llanes, Asturias). Un objeto artístico que puede contemplarse parcial o globalmente pero que resulta inútil de recomponer. Entre otras cosas porque el propio Lynch no sabría hacerlo. Y ese es, precisamente, el hechizo y el enigma de “Mulholland Drive”. El sueño de un genio.

(A Lupo)