Película basada en el homónimo y autobiográfico libro de una tal Jeannette Walls cuya lectura sea, posiblemente, la única manera de aclarar ciertos pasajes difusos del largometraje y de tratar de extraerle unas conclusiones que yo, personalmente, no he sido capaz de encontrar. Eso, o mirar en Wikipedia, que es lo que he hecho yo antes las pocas ganas de profundizar en el tema que me ha suscitado el visionado de esta película más allá de buscar algo de material con el que rellenar esta reseña.

Y es que “El castillo de cristal” me ha dejado completamente indiferente con la única duda de si ha sido una pérdida de tiempo o simplemente un peñazo de esos que hay que tragarse en ocasiones como precio para encontrar alguna película decente de vez en cuando. Me inclino por lo primero y diría que hay tercer motivos fundamentales que lo explican. El primero, que es una película mal escrita, con continuos saltos en el tiempo que no guardan una coherencia argumental ni tienen sentido narrativo. El hecho de que arranque con la infancia de la protagonista, luego viaje al presente y más tarde nos maree aleatoriamente con saltos hacia su infancia, juventud y madurez no responde a relaciones de causa y efecto entre experiencias pasadas y reacciones presentes, sino a la más pura arbitrariedad. La película se podría haber contado perfectamente en orden cronológico sin alterar el resultado final, aunque entonces no parecería tan cool. Quizá más amena, pero menos chic. Baja Nolan, que llega Destin Cretton.

El segundo motivo está relacionado con el anterior: “El castillo de Cristal” avanza a golpe de revelaciones que se hacen sobre la marcha. El esquema que se repite en bucle es el de personajes en pantalla haciendo o diciendo cosas sin motivo aparente y difíciles de explicar, hasta que el guion suelta la pista que todo lo aclara. Esa técnica puede funcionar en la literatura, porque el formato escrito se presta a que el escritor inteligente pueda dejar indicios en páginas previas que enlazan con una sorpresa en un momento dado. En el cine, por contra, es más complicado y suele requerir de flashbacks anticlimáticos o, como en este caso, simplemente tener al público aburrido e ir soltando alpiste argumental de vez en cuando.

Y ya para terminar, se puede decir claramente que la vida de Jeannette Walls no pasa de dramita. Vale que sus padres eran unos nómadas hippilondios, que su padre le hacía vivir fantasías maravillosas que nunca se hacían realidad por culpa de la bebida y que a la madre le faltaba voluntad para cortar con todo aquello y empezar de cero con sus hijos… pero vamos, que tuvo una niñez en la que (afortunadamente) ni pasó privaciones, ni (afortunadamente) sufrió malos tratos, ni (afortunadamente) nada le impidió ponerse a trabajar y salir adelante como periodista. Hay mejores padres, obviamente, pero también, sin tener que irnos muy lejos, los hay mucho, mucho, mucho peores. A falta de más datos, veo la película y sólo percibo rencor hacia un padre con un gran potencial desaprovechado y que, MUY de vez en cuando, se acuerda de su hija famosa para sablearla. Ojo, y lo dice una chica que según Wikipedia se colocó de periodista del corazón en una TV americana y ha escrito tres libros, todos ellos basados en ella y/o en su familia… vamos, que a buenas horas iba a haber tenido el relativo éxito que ha tenido, si su padre hubiese tenido un trabajo de oficina de nueve a cinco.