Y entonces ocurre todo. De un incidente sin importancia. Una acusación absurda. ¿O quizás no? Sentimos la impotencia ante el rechazo de la gente, ante sus insultos, ante sus actos que van hundiendo poco a poco la existencia del protagonista. Pero no nos equivoquemos: en el fondo somos iguales a ellos, tenemos los mismos defectos, la misma predisposición a prejuzgar a alguien acusado de un crimen. Somos como la multitud enfurecida que jalea al paso de la comitiva que acompaña al preso que será ahorcado. Sólo nos diferencia una cosa: sabemos que él no lo hizo. Vinterberg nos da esa información para que sintamos su impotencia, su incapacidad de defenderse, para que veamos cómo su vida se convierte en un infierno al ser acusado del más horrendo de los crímenes. Y vaya si lo consigue.

Mads Mikkelsen realiza una espeluznante actuación que alcanza su punto álgido en la magistral secuencia de la iglesia. Ese cruce de miradas. El pueblo entero murmurando a sus espaldas. La señora que repudia sentarse junto a él. No son necesarios los diálogos, salvo una pregunta. No hay nada en sus ojos. Nada.

Unas palabras oídas en algún sitio, repetidas en otro momento y lugar por una niña de cinco años. Una mentira inocente. Una sociedad implacable. Una vida que, cuando parecía que estaba empezando a encauzarse, se desmorona sin remedio cual castillo de naipes. Prejuzgar, por encima de todo. E impotencia. Una impotencia de saber que la justicia lo podrá absolver, pero nunca será capaz de superar el juicio público. Será inocente, pero no para ellos. Siempre habrá murmullos. Miradas de reojo. Palabras dichas a sus espaldas. Saludos escuetos. Sonrisas falsas. Palmadas en el hombro. Porque la caza empieza, pero nunca termina.