No es que me interese mucho realmente la vida de Hoffa, el sindicalista desaparecido, depredado por su propio sistema de vida y presumiblemente caído a manos de los malos más malos de la historia de los yankees. No, no me interesa para nada Hoffa, y menos una segunda visión de sus quehaceres y su muerte de más de dos horas (la de DeVito) tras ver una primera de bastante más de tres horas ("El irlandés", de Scorsese): llego aquí de rebote y cansado. Son más de cinco horas en total, y esto ya no tiene que ver con el tema, es una cuestión de amor al cine, de otra manera no puedo explicar qué hago aquí escribiendo sobre una cuando no pienso escribir sobre la otra.

Mafiosos los hay en cada esquina de la Historia del Cine, tíos broncas lo mismo, pero Jack Nicholson, disculpen, sólo hay uno. Si Hoffa me la trae al pairo, Nicholson desde luego que no. Esta primera versión cinematográfica de la vida y obra del sindicalista no es una gran película; no he venido aquí a comparar las dos versiones, eso es un trabajo inútil, he venido a defenderla en su propio contexto, con la sana objetividad que me da haber visto tantas horas seguidas de un fulano que no me interesa. Hoffa fue un interesado, un tío que sabía quedar bien con la mayoría de gente pero si le invadía la rabia y la ira era capaz de cometer graves errores: DeVito acierta con el significado y, atención, es superior en cuanto a la resolución final. Pero la película se hace eterna, irremediablemente larga...