Siempre que veo a Peter O'Toole me viene su imagen con turbante a lo Lawrence y así no se puede, no, así no se puede ver bien una comedia romántica de este estilo. El nivel es el que es, de una exigencia mínima, se presenta la trama y si te gustan las comedias facilonas uno detrás de otro van a haber guiños facilones con una bellísima Hepburn, eso siempre, que no aporta nada más que eso, que ya sabíamos, que es guapísima. Su padre, el canalla falsificador, es con el único que me quedo y quien bien se merecería una película para sí mismo, bien poca cosa para un largometraje de más de dos horas. Y es que no hay nada más malo que una comedia no haga mucha gracia, reír es muy difícil y sólo en dos o tres momentos he soltado algún mínimo maullido parecido a alguna risa.

Lo diré bien claro: hay excepciones, eso lo admito, pero odio las comedias románticas. Me he metido porque sale la Hepburn y cuando una vez se fue de vacaciones a Roma sorprendentemente me cautivó. No ha sido el caso en París, O'Toole tiene la culpa, Wyler también, y es que para mí tantas frivolidades y estupideces juntas suman demasiadas estupideces y frivolidades. En conjunto una bobada.