Dino Risi ponía, muchas, muchísimas veces, playas en sus películas. Nunca les tuvo mucho cariño. Al principio, porque las masificaba con turistas gritones, aunque aún eran soledadas y alegres (La escapada, El jueves, El parasol, Una vida difícil...). Después, cuando se hizo más mayor, eran solitarias, pero sucias y tristes (La chica del atardecer, En nombre del pueblo italiano...). Para esta película, quizá la más terriblemente amarga de toda la carrera de Risi y Gassman, y el canto del cisne de ambos, eligió, sorprendentemente, una playa solitaria y limpia y la única botella de plástico es, al mismo tiempo, caracola gigante. La mierda, en esta ocasión, está en las cabezas de los bienpensantes, de los curas, de los que quieren que se firme "Sí" en un papel para hacer el amor, de usted y yo, del espectador. ¡Madre mía, 1990! Parece que fue ayer y hay un abismo con la mentalidad que hoy va agarrando fuerte.
Un abuelo se enamora de su nieta de nueve años: huyan los nuevos beatos de las aberraciones de este film, de su anti convencionalismo lejos del confort de la corrección obligatoria; huyan de Risi y su vitriolo, refúgiense en otros mundos.
La película no es magistral, pero tiene momentos inolvidables. Como el desgarrador final.
Y Gassman... tras hacer el indio muchos años, también con Risi, se despidió a lo grande, barriendo, apabullando la pantalla. Impresionante, colosal. También, casi, se despidió Risi. Gracias, maestro, no por haber sido el más grande, sino por haber sabido encontrar, casi siempre, algo en la playa.