No sé por qué, si es que este pensamiento mío tiene alguna base, la partitura de Nick Cave me hace creerla a ratos un plagio extraño de la de Réquiem por un sueño. Sea como es seguramente mi imaginación la culpable de este paralelismo inexistente, me resulta muy bonita, casi me hace pensar que en su aire repetitivo tiene menos de épico que de lírico, y mucho del Nick Cave de Murder Ballads. De repente, en uno u otro momento determinado de la película, son las imágenes con esa música las que cobran fuerza por encima de todas las demás, y las que convierten en meritoria la narración de los hechos previos a la muerte anunciada desde el título a manos del antihéroe Robert Ford. Esas imágenes y las del inicio son de lo mejor de todo el filme, seguidas de cerca por un tramo final en el que vislumbramos cómo la fascinación de admirador se puede convertir en otra cosa con tal de arañar un poco de la gloria del admirado, y cómo uno puede caer en la infamia con tal de escribir un solo párrafo en la leyenda, sólo uno y vergonzoso en letras escarlatas, siempre y cuando lleve su nombre. Así que el cobarde del título es en realidad el protagonista y el centro de interés de todo lo explicado en pantalla, él es el que traicionará al mito con la intención de ponerse a su altura y alcanzar un ficticio rincón en el salón de la fama, como un asesino de John Lennon cualquiera, como el magnicida de turno. Pero quien acaba con una figura emblemática, por más que la de un forajido se trate, no está un paso más cerca de la gloria, sino varios pies más metido en el abismo de la vergüenza, así de cruel es la cultura popular, la nuestra y la del siglo XIX.