Rara vez me he dado en los piños con un producto tan asquerosamente sobrevalorado como éste. Desconozco la novela original, pero al margen de los tipiquísimos y cansinos comentarios tipo "el libro es mejor que la peli, no hay color, han quitado cosas..." y todas esas polleces que se dicen siempre, lo cierto es que la peli apesta a guión mal adaptado desde el principio: un ejemplo son las escenas en que Bale habla sobre música: falso, postizo, amanerado y sobreactuado hasta un punto cercano al vómito. Da la sensación de que han arrancado los párrafos del libro y los han metido en la película a presión, en un ejercicio lamentable de corta y pega.

La dirección de actores, por llamarla de alguna forma, es acojonantemente patética. Regla de oro de la puesta en escena seria: cualquier recreación cinematográfica de la vida, en el contexto que sea (en este caso, el entorno del pijo wall street), pierde toda su fuerza y veracidad si se convierte en caricatura. Y aquí no es que sea una caricatura, no: parecen putos guiñoles. Un cero para la directora. Patatero.

Y Bale... Sí, está bien. Pero hasta el último mono habría sacado adelante un personaje así. No hay trabajo más fácil para un actor que interpretar a un tipo histriónico y desmedido. Lo chungo es dar vida a un personaje comedido y poco propenso al exceso, pero ésa sería otra película y otro cantar.