A cualquier pajillero le pondría a mil ver a la Helen Mirren de jovenzuela (antes muerto que Las Chicas del Calendario). Pero hay una viejorra que se pone a gritar con su acentaco de mil pares que si la está corrompiendo. Luego hay otra gordenzuela post-arroz de mediana edad que intenta seducir al antecesor de Alan Cumming que te deja ante el Muro de Jerusalén. Y, por último, la fase Monteiriana del vejete con la jovenzuela da grima porque la pintura es andrógina. Lo cual no está tan mal porque los cinéfilos, como los pintores, no es que no sepan cortejar sino que están ya en lalalandia como para que eso sea necesario, a menos que sea millonaria.

Pero lo ofensivo es la música superpuesta, el acento inglés, el cutrerío general, que Michael Powell a base de gillipollas engrandece a Pressburger y, que al final, ella se lo folla. Y en estos tiempos de conducta psicológica a lo Miranda July e Ira Sachs a un cinéfilo sólo se le sube la libído una cinéfila o, como mucho, una lectora de Baudrillard millonaria, siempre que ellas paguen el chófer.