En un tiempo prodigioso en el que parece que a todos los directores les ha dado por reivindicar el cine desde sus orígenes, Scorsese se suma al carro y lo hace de la mano de Méliès, y es ahí donde comete el mayor error, pues Méliès no era cineasta sino ilusionista, y el cine no es sólo ilusión, es una realidad infinita. Y encima pone imágenes de clásicos restaurados por él, para darse autobombo supongo, porque lo que es estimular la pasión, la narración, ni lo más mínimo. Con un guión absurdo y petulante, se requería de especial destreza para hacer atractivo el envoltorio vacío, de apenas contenido, resumido en la metáfora del autómata reparado, pero no entendemos ni sabemos cómo Méliès se había estropeado (no nos lo creemos). Además está el infausto Sacha Baron Cohen, que interpreta a un personaje antipático, odioso incluso, y que encima se lleva a la chica. Ni tan siquiera la excelsa Chloë Grace Moretz (que debería haber interpretado el papel principal) sobrelleva con holgura su carácter (porque tampoco se lo cree). A la postre, Scorsese no es Jeunet, por más alardes que haga de travellings imposibles que no vienen a cuento.

Lo mejor: la escena del sueño.

Lo peor: menudo tostón.